过钱，盖了章。
陈长安看到这一幕，没动。
他知道，真正推动赔率的，从来不是什么高谈阔论，而是这些藏在衣襟里的旧伤。
日头偏西，市声鼎沸。
一条街上，五个赌档同时更新赔率，最高的已经开到一赔八点一。
有人开始倒卖“信息”：
“听说户部右侍郎昨夜连夜搬家！”
“工部三位主事今早就递了病假条！”
“北城米价涨了三成，有人囤粮！”
真假难辨，但没人计较。
恐惧本身就成了燃料。
一个穿粗布衣的老妪颤巍巍走到赌桌前，从怀里掏出一枚银簪：“我押五两，皇帝倒台。”
“老太太，你这簪子不值五两。”
“值不值，我说了算。”她盯着对方，“我儿子死在边关，战功簿上写的是‘为国捐躯’，可家里连抚恤银都没见着。你们说朝廷讲理，那我问你——理在哪儿？”
周围一片安静。
庄家最终接过簪子，登记了押注。
陈长安依旧站在戏台残基上，风吹起他的衣角。
他没有笑，也没有任何情绪波动。
在他眼里，这场沸腾的人潮，不过是K线图上一根急速拉升的阳线。
红色的，带着成交量暴增的影子，直冲云霄。
他知道，有些人押的是命，有些人押的是恨，有些人押的是最后一丝希望。
而他押的，是节奏。
是让这根阳线，在最恰当的时候，刺穿所有人的心防。
远处传来敲锣声，是巡防司在喊“莫聚众，莫传谣”。
人群稍稍散开，但没走远。
等锣声一停，又围了上去。
有个年轻人高喊：“他们越不让赌，就越说明——真要倒了！”
哄笑声中，赔率再次跳动：**一赔九点四**。
陈长安睁开眼，看向街心。
一个戴斗笠的男人正快步走来，手里攥着一张纸条。他是西市总档的报数人，每半个时辰汇总一次全城数据。
男人走到戏台下，仰头，声音压得极低：“全城十七家明面赌档，今日累计投注已达**八万三千两白银**，其中七成押皇帝倒台。黑市未计入，但据线报，规模至少翻倍。”
他顿了顿，“赔率最高炒到了一赔十一点二，现在稳在一赔九左右。有人开始借银加注，杠杆拉到三倍。”
陈长安点点头，没说话。
他知道，这
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