也不是为了青史留名。是怕那些刚有点盼头的日子，哪天又被人一把掀翻。
他闭上眼。
过往一幕幕过，不按顺序，也不完整。有时是血，有时是火，有时是某个人临死前的眼神。没有哪个画面特别清晰，但每一帧都硌在骨头上，拔不掉。
他想起小时候娘说过一句话：“人这一辈子，总得扛点什么，才能站得住。”
当时不懂。
现在懂了。
扛得住，才立得稳。
他睁开眼，火光还在跳，但心静了。
手指慢慢攥紧，又松开。掌心的茧蹭过膝盖，发出沙沙的响。他没说话，只是在心里默了一遍：我所走之路，无人代行；我所受之痛，皆铸我骨。
这话不是说给谁听的，是说给自己。
得记住。记住从哪儿来的，怎么活下来的，为什么非走不可。
外面风停了。帐外守卫换岗的脚步声很轻，几乎听不见。灯油快尽了，火光矮了一截，却没灭。
他坐着，不动。
断剑在案上，影子投在墙上，像一道刻进土里的沟。