个吧。”
孩子没再问，只是把手里的风车转得更快了些。风车哗啦啦响，像在替谁辩解，又像什么都没说。
北边山脚下的小村里，祠堂前香火未熄。村长拄着拐杖，领着全村老少上完最后一炷香。墙上贴着新抄的政令：学堂明日加午课、铁器可凭工痕兑换、私占田地者公示三日即罚。一切都清清楚楚，写在纸上，贴在墙上，看得见摸得着。
“愿执政夫人安康。”众人齐声念完，陆续散去。
只剩一个盲眼老妪没走。她颤巍巍地从怀里掏出另一炷香，单独点燃，插进香炉深处。嘴里轻轻念着：“也保佑那位看不见的人……若没有他断旧根，新芽怎生发？”
旁边年轻人听见了，凑过来问：“婆婆，你说的是谁？”
老妪摇头：“梦里见的，穿灰袍，手里没剑，心比火烫。”
“灰袍？”青年挠头，“咱这十里八村，谁穿灰袍？官差穿黑，僧人穿褐，道士穿青……哪来的灰袍人？”
老妪不再答，只合上眼，任山风吹乱她花白的头发。
几十里外的驿站旁，两个赶车的脚夫靠在马槽边歇息。一人叼着草根，望着星空说：“听说最开始那阵儿，有人拿一张纸就能换一座城？叫什么‘寻王券’？”
另一人嗤笑：“你听谁编的闲话？那是苏夫人发的凭证，用来召集百姓、重建秩序的。哪有什么神秘人物？顶多是她背后有几个谋士，可也没人提名字。”
“可我表哥在登州港干活，说市舶司的老吏讲过，当年东海船队刚靠岸时，有人站在岸边一句话没说，倭使就跪了——不是怕刀枪，是怕那一身气势。”
“哦？”先一人坐直了些，“后来呢？”
“后来……就没后来了。”那人摊手，“人一走，影儿都没了。有人说他死了，有人说他归隐了，还有人说他根本没存在过，全是传说。”
两人沉默了一会儿。一只萤火虫飞过，绕着油灯转了半圈，又飞进夜色里。
京城最南的贫民巷，有个瘸腿少年正趴在破桌上写字。他用的是捡来的旧笔，墨是灶灰调的，写在半张废纸上。标题写着四个歪歪扭扭的大字：《新朝纪事》。
他写道：“元年春，天下定。执政夫人苏氏颁令，以工换物，立约治世。百姓安居，商旅
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