晚上七点零九分，103路公交车在老城区教师公寓站停靠。
沈知言撑着那把摇摇欲坠的折叠伞下了车。雨势没有丝毫减弱，站台顶棚的积水从破损处倾泻而下，在水泥地上砸出一片白茫茫的水花。他侧身躲过那道水帘，肩膀还是被淋湿了半边，灰色衬衫洇成深色。
陆峥把车停在站台斜对面的树荫下，熄了火，但没有关雨刮器。雨刷以最慢的频率来回摆动，每一下都将他挡风玻璃上的世界切成清晰的瞬间，又迅速模糊。
他没有下车。
按照计划，他的任务到“护送目标安全抵达住所门口”为止。此刻沈知言距离那栋建于八十年代的教师公寓只有不到两百米，步行三分钟。一切正常。
但陆峥没有启动引擎。
他盯着后视镜。
公交车的尾灯正在雨幕中渐行渐远。而那个在上一站上车的穿深色雨衣的人，下车后并没有往任何方向走，而是站在站台另一端的报刊亭屋檐下，一动不动。
那个人没有撑伞。雨衣的兜帽压得很低，看不清面容，只能看出是个中等身材的男人，肩宽背厚，站姿笔直，双手自然垂在身侧，指间夹着一支没有点燃的烟。
他在等。
陆峥的右手离开方向盘，慢慢摸向腰侧。
沈知言已经走出二十米。他没有回头，没有加速，没有表现出任何察觉到异常的迹象。他依然走得不紧不慢，绕过积水坑，把背包往肩上提了提，伞在风中微微倾斜。
这是陆峥认识他的第七天。七天里，他观察过沈知言无数次——从实验室到公交站，从公交站到家门口，从家到菜市场、到药店、到那家开了三十年的旧书店。沈知言走路从不回头，不是警觉，是习惯。他的世界在那些公式和数据里，不在身后。
可今天，那个穿雨衣的人站在站台另一端，烟在指间滚了三圈，始终没有点燃。
陆峥拿出手机，打开夏晚星的对话框，快速输入一行字：「沈知言家附近有尾巴。高天阳那边什么情况？」
发送。
他等了十秒，二十秒，三十秒。没有回复。
对话框上方出现“对方正在输入”的字样，停留了几秒，又消失了。然后是漫长的沉默。
陆峥把手机扣在仪表台上，屏幕朝下。
他推开车门。
雨瞬间灌进
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