桌上拖出一声轻微的响。
“陈默。”
“年龄。”
“三十二。”
“职务。”
陈默沉默了一会儿。这个问题比前两个复杂——他的合法职务是江城刑侦支队副队长，但他坐在这个房间里不是因为这个职务。他的嘴巴微微张开又合上，舌尖舔了一下干裂的下唇，然后他说：“你不是来问这些的。”
陆峥把笔放下了。
文件夹合上。
两个人隔着铁桌对视。日光灯又闪了一下，那一瞬间的黑暗里，他们谁都没有眨眼。灯重新亮起来的时候，陈默发现陆峥的坐姿变了——不再是审讯者那种微微前倾的压迫姿态，而是往后靠了靠，双手交叉放在小腹前，肩膀放松，像是两个老熟人坐在茶馆里聊天。
“行。”陆峥的语气忽然变了，变得和刚才不一样了。刚才那个语调是公事公办的，不带任何个人色彩；现在这个语调里多了一丝陈默说不上来的东西，不是亲近，不是敌意，更像是一个走了很远的路、终于走到终点的人，对着同样走了很远、但走的是另一条路的人，发出的那一口说不清是疲惫还是释然的叹息。
“那咱们聊聊陈年旧事。你爸的事。”
陈默的手指动了一下。
就是动了一下——右手食指的指尖在左手手铐的金属面上轻轻敲了一下，声音小到几乎听不见。但他敲完之后，整个人的姿态都变了。之前他靠在椅背上的姿势是放松的，现在还是靠在椅背上，但肩膀的肌肉绷紧了，衬衫的布料被撑出了两道斜斜的褶皱，从锁骨一直延伸到腋下。
“我爸的事跟这个案子无关。”他说，声音比刚才冷了半度。
“有关。”陆峥说。他把文件夹推到一边，从口袋里掏出一样东西放在桌上。那是一个透明的证物袋，里面装着一枚老式的金属警徽，警徽正面磨损严重，编号已经模糊了，但背面的刻字还清晰可见——“陈国栋，1987年授”。
陈默的目光一碰到那枚警徽，就像被烫了一下。他没有移开目光，而是死死地盯着它，喉结上下滚动了一次，颧骨下方的肌肉鼓起又陷下去，像是在用全身的力气控制着某种即将决堤的东西。
“你爸陈国栋，1998年因受贿罪被判七年，2000年在狱中病故。”
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