陆承钧穿过熟悉的廊庑，东院静悄悄的，与府中其他地方的忙碌形成对比。院里那株老梅开了，疏影横斜，暗香浮动。他推开卧房的门，炭火暖意扑面而来，带着一丝极淡的、属于她的清雅气息。
沈清澜正站在书案前，一手挽袖，一手执笔，垂眸写着什么。听到门响，她抬起头，见是他，微露讶色：“这么快与父亲谈完了？”
陆承钧反手关上门，褪下军装外套挂在架子上，只着深色羊毛衫与马裤，走到她身边。他没答话，目光落在她未及收起的纸上，是明日祭祖仪程的几处注记，字迹清秀工整，却在几处用力稍深，似有反复思量。他想起父亲的话——“更不易”。
“这些事，让管家们去做便是。”他开口，声音比在书房时更低沉些。
沈清澜搁下笔，将纸页收拢：“祭祖是大事，又是你回来头一件要紧的，不能有差池。”语气平静，是惯常的稳妥周全。
陆承钧看着她低垂的侧脸，烛光映着她细腻的肌肤与纤长的睫毛，也照出眼下淡淡的青影。这几个月，她便是这样一笔一划，一言一行，撑着这个家。心头那股复杂情绪翻涌更甚，夹杂着陌生的、尖锐的疼惜。
他忽然伸手，指尖轻触她眼下那抹疲惫的痕迹。
沈清澜浑身一僵，倏然抬眼看他，眸中闪过惊诧、困惑，以及一丝来不及掩饰的慌乱。他从未有过这般举动。
“辛苦了。”他道，三个字，比在廊下那句“辛苦你了”更沉，更烫，带着某种直抵人心的力量。指尖并未离开，反而顺着她脸颊的轮廓，极轻地抚过。
这触碰太突兀，太亲密，沈清澜本能地想后退，脚下却似生了根。他指尖的薄茧刮过皮肤，激起一阵细微的战栗。她看着他近在咫尺的眼睛，那里面不再是惯有的冷锐与审视，而是翻涌着她看不懂却心头发紧的深黯情绪。
“我……”她张了张口，声音有些干涩，“都是应该的。”
“没有什么是应该的。”陆承钧打断她，手滑到她颈后，不容她退缩地微微施力，让她更近地迎向自己。他身上还带着室外的寒气，可呼吸却是灼热的，“沈清澜，”他叫她的名字，不再是疏离的“夫人”或全名，“我走的这两个来月，”他停顿，像在
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