响起几声低低的附和。
这是所有人心里的担忧。
情怀是好东西，但执行起来，差之毫厘，谬以千里。
林彦没有急着辩驳。
他站起身，走到会议室一角的白板前，拿起一支黑色的马克笔。
在白板正中央，写下了两个字。
“沉默。”
“我的构想里，他们不需要说一句话。”
“舞台背景，不是绚烂的LED屏幕，而是一面巨大的投影，上面是蘑菇屯那片最真实的黄土地。舞台上没有干冰，只有几缕模仿风沙的冷光。”
“赵大娘，她就坐在一个小马扎上，借着一盏昏暗的落地灯，纳她的鞋底，就像她在村里每一个夜晚做的那样。
王大爷，他会编筐，那双手粗糙得像老树皮，但他编出来的柳条筐，匀称又结实。
还有村里那个叫狗剩的小孩，他可以什么都不做，就坐在门槛上，啃着一个冻硬了的苹果，眼睛看着台下，看着远方。”
随着他的描述，在“群体共情光环”的作用下，一幅奇异的、寂静的画面在众人脑海中缓缓展开。
“我们不哭穷，也不卖惨。我要展现的，不是贫穷，是生命力。是在那片贫瘠土地上，依然顽固、沉默、坚韧地活下去的生命力。”
“而我，”
“我只是一个过客，一个旁观者。我会站在舞台的角落，唱一首歌，或者，念一首关于土地的诗。我的存在，是为了给这份沉默，配上一个注脚，而不是去打扰它。”
会议室里，瞬间安静。
那位金边眼镜的编导原以为林彦要讲什么大道理，却没想到对方竟然给他们描绘了这样一个近乎于行为艺术的场景。
郑一龙在一旁听得攥紧了拳头，他比任何人都清楚，林彦描述的这一切，就是他在蘑菇屯亲眼所见的日常。
真实得让他心头发酸。