空气仿佛凝固了。
周围几个正在切菜的炊事员都停下了手里的活，大气都不敢出。
胖洪更是把脑袋缩进了脖子里，假装自己是个透明人。
陆锋手里的那枚黄铜弹壳，在夕阳下闪着冷冽的光。
沈清看着那枚弹壳，脸上的表情没有一丝破绽。
依旧是那种没见过世面的小女兵特有的惊慌和茫然。
“团长，这……这是啥？”
“子弹壳啊，俺在靶场见过的。”
“您拿这个给俺看干啥？这也不能吃啊。”
沈清一边说着，一边还往后缩了缩身子，像是一只受惊的小兔子。
陆锋被她这副模样气笑了。
“装。”
“接着装。”
“奥斯卡欠你一个小金人。”
虽然陆锋不知道奥斯卡是什么，但他直觉这丫头在演戏。
而且演技炉火纯青。
“沈清，我问你。”
陆锋逼近一步，身上那股浓烈的血腥味直冲沈清的鼻腔。
“四百五十米，盲射，两枪爆头。”
“你别告诉我，这也是你运气好？”
“这要是运气，那你出门怎么没被金元宝砸死？”
沈清低下头，两只手绞着衣角，声音细若蚊蝇。
“团长，俺……俺其实是蒙的。”
“俺爹以前是山里的猎户，俺从小就跟着他在林子里打鸟。”
“俺爹说过，打鸟要凭感觉。”
“刚才那会儿，俺就是觉得那个窟窿眼儿里有人，就……就扣了扳机。”
“谁知道真打中了。”
沈清抬起头，眼里挤出两滴泪花。
“团长，俺是不是犯错了？”
“要是那枪没打中，浪费了子弹，您……您扣俺津贴吧。”
陆锋看着她这副楚楚可怜的样子，牙根都在发痒。
猎户？
打鸟？
去你大爷的打鸟！
哪家的猎户能教出这种反人类的弹道计算？
哪家的猎户能教出那种教科书级别的战术规避动作？
“行，猎户是吧？”
陆锋冷哼一声，突然伸出手，一把抓住了沈清的左肩。
动作粗暴，没有丝毫怜香惜玉。
“啊！”
沈清痛呼一声，脸色瞬间煞白。
这不是装的。
是真的疼。
那把老旧的莫辛纳甘步枪，后坐力大得惊人。
原身这具身体又太瘦弱，皮包骨头，根本没有多少肌肉缓冲。
刚才那两枪，虽然她用了技巧卸力，但肩膀肯定已经肿了。
“疼？
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