那只手，骨节分明，手指修长，肤色是健康的小麦色，指腹和虎口处覆着一层薄茧，带着一种不容置疑的力量感和……风霜感。它就那样静静地伸在叶挽秋面前，掌心向上，纹路清晰，等待着。
叶挽秋有一瞬间的恍惚。脸颊和腰侧火辣辣的疼痛，嘴里浓重的血腥味，耳边混混们压抑的痛哼，周围客人远远投来的、惊疑不定的目光，以及卡座里苏浅依旧毫无知觉的、苍白蜷缩的身影……所有的一切，都构成了一种混乱、危险、不真实的背景。而这只突然伸到面前的手，像是一道突兀的、坚实的堤坝，暂时隔绝了那片汹涌的浊浪。
她抬起眼，目光顺着那只手臂向上，对上了男人那双冰冷的、近乎墨色的眼眸。离得近了，那眼眸的颜色更深，像是冬夜结冰的湖面，没有太多情绪，却清晰地倒映出她此刻狼狈的模样——凌乱的头发，红肿渗血的脸颊，沾着灰尘和泪痕（她甚至没意识到自己什么时候流了泪），以及那双因为疼痛、恐惧和强撑着的倔强而睁得大大的眼睛。
他不是顾承舟。顾承舟的手是养尊处优的、艺术家的手，白皙，修长，带着一种冰冷的、疏离的优雅。而眼前这双手，这双眼睛，这个人，是陌生的。他身上没有顾承舟那种浸入骨髓的、世家公子的矜贵和淡漠，反而是一种更原始、更直接、仿佛经历过真正硝烟与风雨淬炼的、冰冷的坚硬。
但此刻，这陌生和坚硬，却奇异地带来了一种近乎荒谬的安全感。
叶挽秋的喉咙动了动，想说什么，却只发出一点破碎的、带着血腥气的音节。她没有去握那只手，不是不信任，而是一种近乎本能的、属于她自己的固执和倔强。她咬了咬牙，忍着腰侧传来的剧痛，用那只没有受伤的手臂，撑住冰冷油腻的地面，一点一点，艰难地试图自己站起来。
男人伸出的手，在半空中停顿了大约两秒。墨色的眼眸里，极快地掠过一丝什么，像是冰湖表面被微风吹起的一丝几乎难以察觉的涟漪，又像是某种评估。他没有强求，也没有收回手，只是任由那只手悬在那里，目光平静地注视着叶挽秋挣扎起身的动作，仿佛在观察，又仿佛只是简单的等待。
叶挽秋的每一次
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