那看不见的、名为“命运”的绳索，再次将她拖向未知的漩涡。
“自己小心。”他在门后说。
“沈清歌的话……别全信，但也……别不当回事。”他之前，在沙发上，用那样疲惫而漠然的语气提醒。
他是在担心她吗？还是在……履行某种责任？某种因为“钥匙”，因为某种她尚不知晓的、关于“林家”和“沈清”的秘密，而不得不背负的责任？
叶挽秋不知道。她只觉得冷。一种从骨头缝里渗出来的、浸透四肢百骸的寒冷。昨晚淋湿的衣衫，早已被体温和室内的微温烘干，但那股寒意，却仿佛从内而外，牢牢地攫住了她。她不由自主地，环抱住了自己的双臂，手指用力地抠进手臂的布料里，指甲陷进皮肉，带来细微的刺痛，却丝毫无法驱散那彻骨的寒意。
窗外，城市的喧嚣，随着晨光的推移，越来越清晰。汽车的鸣笛，小贩的叫卖，远处工地施工的轰鸣，自行车铃铛的脆响……各种声音混杂在一起，构成了一副充满烟火气的、生机勃勃的晨间画卷。但这些声音，传入这间寂静得可怕的客厅，却显得那么遥远，那么失真，仿佛是从另一个平行世界传来的、无关紧要的背景噪音。
叶挽秋的目光，终于从那扇紧闭的门上移开，缓缓地，扫过这间熟悉又陌生的客厅。破旧的布艺沙发，还残留着他坐过的痕迹——靠垫微微凹陷，扶手上隐约可见几点深色的、可能是汗水或血渍的印记。矮几上，空了的粥碗，残留的药盒和棉片，那杯早已冷却、不再冒气的白开水。地板上，她蜷缩着坐了一夜的地方，留下浅浅的压痕。
空气里，似乎还残留着一丝极淡的、混合了汗水、雨水、药味和他身上那种独特的、冰冷气息的味道。这味道，让她想起昨夜舞池中央，他握住她手时，掌心传来的冰凉触感；想起车厢黑暗中，他近在咫尺的、滚烫而压抑的呼吸；想起他独自处理伤口时，那苍白侧脸上滚落的冷汗和紧抿的、毫无血色的唇。
这一切，都像一场惊心动魄、却又转瞬即逝的幻梦。而梦醒之后，留给她的，只有这满室的清冷，无尽的茫然，和心底那越来越清晰的、无法忽视的悸动与……恐惧。
是的，恐惧。对未
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