不绝于耳的、压低了的议论声、快门声，暂时隔绝在外。
背靠着冰冷粗糙的铁门，叶挽秋仿佛被抽空了所有力气，顺着门板，缓缓滑坐在地上。冰凉的雨水混合着泪水（她甚至没有意识到自己什么时候哭了），滑过她冰冷的脸颊。门外，警察劝阻和记者不满的嘈杂声，透过厚重的铁门，隐隐约约地传来，像是一层模糊而令人不安的背景音。
屋子里，一片死寂。空旷，冰冷，弥漫着一股久未住人的、淡淡的灰尘和霉味。所有的家具都蒙着白布，在昏暗的光线下，像一个个沉默的、惨白的幽灵。这里早已不是“家”，只是一个徒有其表的、冰冷的壳。
叶挽秋坐在地上，抱着膝盖，将脸深深埋进臂弯。身体控制不住地颤抖，牙齿因为寒冷和恐惧，轻轻打着颤。昨夜经历的惊心动魄，今晨林见深的孤身离去，哑姑沉默的监视，沈冰冰冷的指令，以及刚刚家门口那场突如其来的、充满恶意的媒体围剿……所有的一切，如同无数块沉重的巨石，压在她的胸口，让她几乎无法呼吸。
不知道过了多久，门外的嘈杂声似乎渐渐小了下去，可能是警察的威慑起了作用，也可能是记者们暂时退到了更远的地方蹲守。雨，似乎下得更大了，敲打着屋顶和窗户，发出单调而冰冷的噼啪声。
叶挽秋缓缓抬起头，脸上湿漉漉的，分不清是雨水还是泪水。她扶着冰冷的墙壁，挣扎着站起身。双腿依旧发软，但至少有了些力气。她知道，她不能一直坐在这里。她需要弄清楚，到底发生了什么。为什么一夜之间，她成了全城记者追逐的焦点？那些关于“听雨轩”、关于林见深、关于沈清歌、关于叶氏的流言，到底被渲染、扭曲成了什么样子？
她拖着沉重如灌铅的双腿，踉踉跄跄地走进客厅。客厅里同样蒙着白布，只有几件必要的家具露在外面，上面也落了一层薄灰。她走到那个老旧的、漆面斑驳的木质茶几旁，上面放着一台同样老旧的、笨重的台式电脑。那是父亲叶文远以前用的，他失踪后，她就很少打开，因为每次打开，似乎都能闻到那股属于父亲的、混合了烟草和纸张的陈腐气息，提醒着她这个“家”早已分崩离析的事实。
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