做起。你们知道没有钱、没有人脉、没有靠山，在这行怎么活下去？”
他摘下眼镜，用袖口擦。镜片越擦越模糊，他干脆扔在地上。
“顾西东。”他对着冰场喊，嗓音劈裂，“你以为只有你膝盖受伤？你以为只有你吃亏？这圈子里谁没受过伤？谁没被牺牲过？”
顾西东停下整理鞋带的动作。
他没有抬头。
周文涛的呼吸在空旷的场馆里拉出长长尾音。
“你们这些理想主义者，”他最后说，声音突然低下去，很泄气，“根本不懂。”
全场静默。
只有空调风管低沉的嗡鸣。
冰刀切割冰面的声音在这时响起。
很轻。第一下。
顾西东站起来，左脚蹬冰，右脚落刃。他没有看任何人，没有看包厢、记者席、裁判席。
他滑向冰场中央。
第二下。第三下。
冰屑在他身后扬起，细小，银白，像磨碎的玻璃。
没有音乐。
他左膝弯曲时身体有零点几秒的滞涩。他调整了重心，脚踝外刃切得更深，滑出弧线。
记者席有人站起来。
安保忘记拦。
周文涛还站在包厢门口，手指抠进门框木纹。
顾西东开始压步。
右前外，左前内。
身体低伏，左臂前伸，右臂后展。这是三岁学滑冰时第一个压步动作，教练拽着他的手，在冰上一圈一圈走。
他加速。
膝盖在第四步时传来尖锐的电流感——不是痛，是旧伤被唤醒的警报。他没有减速。
起跳点到了。
他左脚后外刃蹬冰，右腿摆荡，身体腾空。
旋转。
一圈，两圈，三圈，四圈——
空气中只有冰刀转动的风声。
他的手臂紧贴身体，脚尖绷直，头部保持轴心稳定。
银色表演服在聚光灯下拖出残影。
落冰。
右后外刃落冰，冰花在刃尖溅开半米弧线。
他的膝盖沉降缓冲，左膝在触冰瞬间晃了一下，幅度很小。
他稳住。滑出。手臂展开。
静止。
顾西东站在冰场中央，胸口起伏，呼出的白雾在灯光里散开。
他抬起右臂，食指指向正前方的摄像机镜头。
“这才是花样滑冰。”
他的声音不高，但话筒别在领口，每个字传遍场馆每个角落。
“不是交易。不是阴谋。不是牺牲谁、背叛谁、折断谁的腿换一张选票。”
他放下
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