1937年11月11日。
上海沦陷。
枪炮声终于渐渐稀疏下来，取而代之的是另一种声音——日军的欢呼声、军靴踏过瓦砾的脚步声、以及偶尔响起的、补枪的沉闷枪响。
王默靠在一处半塌的土墙后面，闭着眼睛，大口喘息。
他的衣服早已破烂不堪，硝烟、血迹、泥土混在一起，结成厚厚的硬壳，贴在身上。
脸上被烟熏得漆黑，只有眼眶周围露出一圈干净的皮肤，衬得那双眼睛越发亮得瘆人。
三个月。
整整三个月，他几乎没有真正睡过一个完整的觉。困了就靠在废墟里眯一会儿，被炮声惊醒就继续爬起来开枪。
饿了就啃一口压缩饼干。
二十倍体质让他的恢复速度远超常人，可再强的恢复力也有极限。
逆生三重还在运转，却已经变得迟缓。
那些原本能瞬间愈合的伤口，现在要好几天才能结痂。
那些原本能硬扛过去的冲击，现在会在身上留下青紫的淤痕。
他太累了。
累到每一次扣动扳机，手臂都会微微颤抖。
可他不能停。
——
远处传来脚步声，杂乱的，沉重的，夹杂着粗重的喘息和低声的咒骂。
王默睁开眼，目光扫向声音来处。
是一队溃退的国军士兵。
大约二十几个人，军装破烂，脸上全是灰，有几个人还带着伤，用布条胡乱包扎着，血还在往外渗。
他们相互搀扶着，跌跌撞撞地穿过废墟，向着他藏身的这个方向走来。
王默没有动。
他知道这些人是谁。是从罗店退下来的，那支原本满编三千人的部队，活着的就剩这几十个了。
他们打光了弹药，打光了人，打光了所有能打的，最后只能跑。
为首的是一个少尉，二十出头，脸上还带着少年的稚气，眼神却老得像经历过几辈子的沧桑。
他远远地就看见了靠墙坐着的王默，心中不由得一紧，脚下的步伐也不自觉地慢了下来，最后干脆直接停下了脚步。
"兄弟，你......"
他犹豫着开口说道，但话到嘴边却又不知道该如何说下去。
终于，他还是忍不住将目光投向了王默手边那支枪管还微微发热的三八大盖。
突然间像是明白了些什么似的，原本想要说出口的话语硬生生被咽了
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