的角落。
“记住，”哈特曼在昏暗的油灯下嘱咐着两个新兵，“不管看到什么，听到什么，先观察，再报告。别自己逞能。在这里，活着比当英雄重要。”
汉斯似懂非懂地点着头
克劳斯靠在冰冷的石墙上，侧耳听着村里偶尔传来的犬吠和风声，眼神有些放空。
比起莫朗日那无时无刻不在震颤骨髓的炮击，这里的寂静简直像是一剂良药
虽然这寂静里也潜藏着未知的危机，但至少它允许人去思考片刻，而不是只顾着活命。
哈特曼走过来，在他旁边站定，两人并肩望着漆黑的街道尽头
“小子，感觉怎么样？和莫朗日比起来。”
克劳斯回过神，深吸了一口冰冷的空气
“挺好的，”他老实回答，“比莫朗日好太多了。至少……能闻到泥土味，不是血和火药。”
哈特曼没说话，只是从大衣口袋里摸索着什么。
克劳斯瞥了一眼，看到哈特曼的手伸了过来。
他知道那是什么意思，哈特曼在要他那天的配给香烟。
按照规定，每个士兵每天有两支烟的配额，但他不抽烟，哈特曼却喜欢抽
克劳斯默默地从自己胸前的口袋里掏出那两支烟，递了过去。
哈特曼熟练地结果，然后拿出自己的打火机。
咔哒一声轻响，一小簇火苗在黑暗中亮起，映亮了哈特曼棱角分明的下颌和那双总是显得有些疲惫的眼睛。
他点燃自己的烟，深深吸了一口，然后将烟递向克劳斯：“来一口？”
克劳斯愣了一下，摇了摇头：“我不抽……”
哈特曼也不勉强，自己抽着烟，目光落在手中的打火机上。
那是一个黄铜外壳、造型简洁流畅的物件，在火光下泛着温润的光泽
“瞧见没？”哈特曼吐出一口烟雾，“从法国佬尸体上摸的。好像是美国货，好用得很，风再大也吹不灭。”
“你要不要？我可以送你一个。我这儿还有好几个，都是从那些死掉的军官身上搜刮来的。这种新奇的美国玩意儿可以跟村里人换点好吃的”
克劳斯看着那个在黑暗中明灭的火苗，又看了看哈特曼递过来的打火机。
那黄铜的质感在微光下显得有些陌生而精致，和德国制式那粗糙的铁皮
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