了一句，有人接唱了一句，迈克尔听不懂，但是他看到米亚跟着唱了起来，以及周围人。街上这些凌乱的不整齐的队伍，声音开始统一了。
“把我们的血肉，筑成我们新的长城……”
迈克尔想问她在唱什么，但此时歌声像野火，从街头烧到街尾。一个人起头，十个人跟上，一百个人加入……最后整条街都在唱。
没有指挥，没有乐谱，但节奏分毫不差，万人同声。
迈克尔听出了这歌声的纪律性。这需要可怕的集体训练和信念，他在战场上带过兵，知道让一百人同步冲锋有多难，而这里是几万人。
“迈克尔！”
一个不认识的老头喊了他的名字，或许是认识的，但他对亚洲人脸盲，分不清。
“这个年轻人杀了278个日本鬼子！”
“是他，他是我男人！”米亚喊了什么他听不懂，但他听懂了她的语气，尖利，带着哭腔和骄傲的。紧跟着他就被无数双架起来。
纤细的粗糙的手，无数双手托住他的腿、腰、背，把他举过头顶。
“一！二！三！”
他们喊号子。迈克尔看着米亚托举他的手，然后他被抛向空中。
失重感袭来时，迈克尔看见天空被切割成晃动的蓝色碎片，看见国旗像火焰在翻卷，看见下方无数张仰起的脸上。欢呼声从下方涌上来，托着他，比空气更坚实。
现在一整个民族将他托举起来，坠下去的时候，他感觉自己已经融入了莫特街，他不再是局外人。