纱帽。
他在城门口曾经一丝不苟地把它扶正过。他在下马时曾经把它的帽檐压低过。他在那些羽林卫面前，甚至在他自己面前，一直死死守着这顶帽子代表的东西——朝廷的脸面。大夏的法度。他陈玄身为钦差的最后一点体面。
此刻，他枯瘦的手指握住了帽翅。
轻轻地，缓缓地，将那顶乌纱帽从头上摘了下来。
没有用力，没有愤怒的动作。甚至没有任何情绪。
他只是摘了下来。
然后把它放在了身旁的门槛上，与自己并排。
那顶乌纱帽歪歪斜斜地躺在冰冷的石头门槛上，在厅堂灯火的映照下，帽翅投下两道细长的影子——像是两只折断了翅膀的鸟，再也飞不起来了。
他倍感疲乏。
那份疲乏，并非源自身躯的劳顿。一线天峡谷的死战、两个时辰的长途跋涉、北境的严寒与风雪，都不是他此刻真正疲乏的原因。
让他疲乏的东西说不清、道不明。但他知道，从今天起，有些东西碎了。碎得再也拼不回去了。
可偏偏——
在这片碎裂的废墟之上，在那些碎成齑粉的律法条文之间——
有一样东西，没有碎。
陈玄低下头，看着怀里那只破碗。
碗沿上的缺口粗糙扎手，缠着的麻线已经起了毛球，碗底干涸发黑的米浆散发着一股淡淡的酸味。
它丑。它脏。它一文不值。
可它是“人”的东西。
是一个活生生的、有血有肉的、在这世上挣扎过、受过苦、最后无声无息死掉的人，留在这人间的最后一样东西。
陈玄的拇指，轻轻抚过碗沿的缺口。
他的眼睛干涩得要命，已经流不出眼泪了。
但他的嘴唇在动。
极轻极轻地，对着那只碗，说了一句话。
声音小到连坐在三步外的王冲都没有听到。
他说的是——
“老夫……受教了。”
正厅的灯火摇曳了一下。
地龙里的银丝炭又“噼啪”响了一声。但这一声比方才的轻了些，像是某种正在慢慢燃尽的东西，发出的最后一丝气力。
然后一切重归死寂。
王冲靠在廊柱上，死死盯着陈玄的背影。
他看到那个枯瘦的老人坐在门槛上，抱着一只破碗，佝偻的脊背在灯火里投
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