着他看了几秒，转身就走。
“哎！虬龙！”老鼠追上来，“你听我说完！真的丰厚！够你吃半年的！”
虬龙头也不回：“不接。”
“为什么？！”
虬龙停下脚步，回头看他。那双黑色的眼眸平静得像一潭死水，却让老鼠莫名打了个寒颤。
“带货去八号堡？”虬龙说，“你当我第一天出来混？”
老鼠的脸涨红了：“我……我不是那个意思……”
“你什么意思，我不关心。”虬龙说，“但你要记住，在这地方，想让人替你送死，就得拿出让人甘愿送死的价码。”
他转身离开，把老鼠一个人扔在原地。
走出很远，他还能感觉到老鼠的目光钉在背上。
回到住处，已经是傍晚。
虬龙的“家”在劳动层最边缘的一个废弃管廊里。这里原本是通风管道的一部分，后来废弃了，被隔成一个个狭小的隔间，租给那些最底层的劳动者。虬龙的隔间只有十平米多一点，一张破旧的铁床就占了大半空间，剩下的地方勉强能转身。
他关上门，拧亮苔藓灯，把怀里的油纸包取出来。
再次打开，露出那把漆黑的短刀。
刀身比他想象的要轻，握在手里却格外趁手。他试着挥了挥，刀刃划破空气，发出轻微的嘶嘶声。刀柄上的“虬渊”两个字，在光线下泛着暗沉的光泽。
虬家的刀。
他握着刀，脑海里浮现出爷爷的面容。苍老、疲惫，但眼神永远锐利。那双眼睛看着他时，总是带着一种复杂的神情——像是愧疚，又像是期待。
“爷爷，你到底在哪？”
他低声自语，没有人回答。
把刀收好，他躺到床上，盯着头顶锈蚀的管道。隔壁传来咳嗽声，一声接一声，绵长而空洞。再远一点，有人在吵架，女人的尖叫声和男人的怒吼声混在一起。这就是劳动层的夜晚，永远嘈杂，永远让人不得安宁。
虬龙闭上眼睛，脑海里却反复回想着今天的事。
老彪的邀请。老鼠的请求。爷爷的刀。那块“值钱”的古玉。
所有的线索像一团乱麻，缠绕在一起。
但其中有一条线慢慢清晰：爷爷可能还活着。安铎应该知道爷爷的下落！
第二天一早，虬龙照常去维修厂。
工头看见他，愣了一下：“你昨天不是刚干完？”
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