新历150年，三月。
七号堡，虬龙住处。
深夜，苔藓灯挂在墙上亮着。
虬龙躺在床上，手里握着那把刻着“虬渊”二字的短刀，久久无法入睡。
他已经攒了一千多斤粮食，远超去六号堡的需求。但老彪说，还要等，等通行证，等人脉，等时机。
他很急。
但他需要耐心，等待，不差这几天。
今夜，他握着这把刀，脑海里全是爷爷的身影。
刀身的凉意透过衣服传来，像是爷爷的手，正在轻轻拍着他的背。
记忆像潮水一样涌来——
……
新历140年。
某区，废弃仓库。
十岁的虬龙蹲在地上，手里握着一根木棍，面前站着一个白发的老人。
老人个子不高，背微微有些驼，穿着一件洗得发白的灰色布衫。他的头发已经全白了，稀稀疏疏的，脸上的皱纹像干裂的土地，每一道沟壑里都藏着岁月的痕迹。但他的眼睛不一样——那双灰蓝色的眼眸锐利得吓人，像废墟上空盘旋的辐射秃鹫，能一眼看穿猎物的心思。
他叫虬磐。
虬龙的爷爷。
“站起来。”爷爷的声音沙哑但有力。
小虬龙站起来，手里还握着那根木棍。
爷爷走到他身后，握住他的手腕，带着他慢慢举起木棍。
“看着前面。”爷爷说，“那不是木桩，那是敌人。它会扑过来咬你，会把你撕成碎片。你要怎么办？”
小虬龙想了想：“打它？”
“对，打它。但怎么打？”爷爷的手带着他的手腕，慢慢往下压，“劈，不是刺。劈是用刀身的重量，借你身体的力量，从上往下。刺是用刀尖，力量集中在一个点。对付大的东西，劈比刺有用。”
他松开手：“试一下。”
小虬龙举起木棍，用力劈下。木棍打在木桩上，发出“啪”的一声脆响，震得他手发麻。
“太用力了。”爷爷说，“刀是活的，你要让它带着你走。你太用力，它就死了。”
小虬龙似懂非懂地点点头。
爷爷又握住他的手腕，带着他慢慢劈下。这一次，木棍落在木桩上，声音更脆，但他的手不麻了。
“感觉到了吗？”爷爷问，“不是你的力气，是刀本身的重量。你只是给它一个方向，它会自己落下去。”
小虬龙点点头。
爷爷松开手，退后几步，
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