多尔衮翻身上了亲兵的战马，缰绳一抖，战马嘶鸣着窜了出去。
他没有回头。
不敢回头。
身后那个杀神还在追，还在杀，还在用那根普通得不能再普通的长枪把镶白旗的勇士一个个斩杀。
马蹄砸在泥地里，溅起的泥水糊了他一脸。
多尔衮顾不上擦，伏在马背上，两只手死死攥着缰绳。
跑，跑，跑。
他不知道跑了多久，只知道身后的喊杀声越来越远，越来越轻，最后被雨声盖住。
雨开始下了。
先是几滴，砸在脸上冰凉冰凉的。然后越来越密，越来越急，从雨丝变成雨帘，从雨帘变成倾盆。
天像是被谁捅了个窟窿，水往下倒。
......
刘冠还在追。
他的脚步没有停，只是慢了些。
不是因为累，是因为脚下的路越来越难走。
尸体太多。
一具压着一具，有的还在抽搐，有的已经僵硬。
血水漫过脚面，铁靴踩进去，噗嗤一声，溅起的不是泥，是碎肉。
他手里的长枪已经断了。
那杆普通步卒长枪，白蜡木的枪杆，铁打的枪头，根本承受不住他的力量。
刘冠把那截断枪攥在手里，当成短枪使。
短枪比长枪更难用，可在他手里，照样是杀人利器。
他跑得比战马快，可镶白旗的溃兵分散了。
那些人像受惊的兔子，四散奔逃，有的往东，有的往北，有的往西，有的干脆跳下马往山里钻。
刘冠只能追最多的那一股。
他追了将近一个时辰。
杀了一个时辰。
一路上全是尸体。
有的被枪捅死，有的被拳头砸死，有的被他追上之后一脚踹下马，脑袋磕在石头上，脖子断了，眼睛还睁着。
雨越下越大。
刘冠终于停了。
他的四周，横七竖八地躺着不知道多少具尸体，垒成了一座小山。
他把右手那截断枪往地上一丢，直起身子，抬起头。
雨砸在他脸上，砸在他身上，砸在他那副被弹片崩裂的玄甲上。
刘冠低头看了看自己的手。
左手上还攥着一个辫子。
鼠尾辫，圆脸，眼睛半睁着，嘴巴张着。
不是多尔衮。
他在追的时候就发现了。
那个穿着白甲、骑着好马、喊着“随
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