他的声音很平，平得像在说别人的事。
“我爹没读过书，一辈子打鱼。他不懂什么藩属，什么国体。他只懂一件事——这片海，是我们家的。我们家在这片海上打鱼，打了三代人。我爷爷，我爹，我。这片海的每一块礁石，每一条鱼，每一朵浪花，都是我们家的。”
他攥紧手里的灯笼。竹篾发出嘎嘎的响声，像要被攥碎了。
“日本人来了。抢我们的鱼，烧我们的船，打我们的人。那就不让他们好过。”
他抬起头，看着向德宏。
“大人，您去中国。去找人。去告诉那些人，琉球人还没死完。”
向德宏站在那里，很久没有说话。他看着那些灯，看着那些灯下的人。那些人站在小船里，站在雾里，站在那片他们祖祖辈辈打鱼的海上。他们手里拿着鱼叉和长刀，衣服破破烂烂，脸上有伤有血。可他们站得很直。
“走。”他说。那一个字从他嘴里吐出来，很轻，可他觉得那字很重。重得像一座山。
那人点头。他把灯笼举高了一点，朝身后挥了挥手。那些小船同时调头，朝雾里驶去。桨叶入水，没有声音。那些船像鱼一样滑进雾里。
“跟上。”船主说。
船慢慢跟着那些灯光，驶入雾里。那些灯光在前面，一盏一盏的，排成一条线，像一条河，在雾里亮着。那光很黄，很暖，可那黄光在浓雾里显得很远，远得像在天边。
水道很窄。窄得只能容一艘船通过。两边全是礁石，黑漆漆的，长满了藤壶和海藻。那些礁石很近，近得伸手就能摸到。有的露出水面，尖尖的，像牙齿。有的藏在浪下，只看得见浪花翻涌，可你知道它在，知道它就在船底下面，随时能把你撕碎。
船主跟着那些灯光，左转，右转，左转，再右转。他的手稳稳地握着舵轮，眼珠子一动不动。额头上全是汗，顺着脸颊往下淌，滴在甲板上。
向德宏站在船头，盯着那些灯光。那些光在雾里忽明忽暗，像是随时会灭。可它们一直在。一盏，两盏，三盏，一盏都没有灭。
不知走了多久。也许是半个时辰，也许是一个时辰，也许是一夜。向德宏已经分不清时间了。在雾里，时间像是停了。他只知道那些灯光一直在前面，像一只手，牵着
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