陈砚在巷口停了片刻。风从铁匠铺那边吹来，裹着炉火的热气与铁器特有的腥味。叮——叮——叮——是打铁的声音，缓慢而沉稳，一如老周平日里的性子。
他继续往前走。脚踩在长满青苔的石板上，有些打滑。巷子狭窄，两侧矮墙爬满藤蔓，阳光只能挤进几缕细线。他没有抬头，目光只落在前方那扇旧木门上。门框歪斜，靠一根竹竿撑着。门上的红漆是他去年腊月帮老周刷的，虽已褪色，却依旧泛着暗红。
门开了。
老周背对着门口，正拉着风箱。火苗跳跃，映得他满脸通红。听到脚步声，他停下动作，风箱卡住，火星簌簌落下。他没有回头，只是将铁钳搭在炉口，淡淡道：“回来了？”
声音粗哑，却异常平静，仿佛在问“吃饭了吗”，而不是在问一个刚从宫中顶撞首辅归来的人。
陈砚没应声。他走进院内，仔细蹭掉鞋底的泥。随后脱下外袍，挂在院角那把旧椅子上。椅子缺了一条腿，底下垫着半块砖。他坐下时身子一斜，顺手用手肘抵了抵桌子。
那是一张槐木桌，裂了一道缝，用铜条钉补过。桌上摆着一只粗瓷碗，还剩半碗凉茶。他端起来喝了一口，茶涩且烫，茶叶里多是茶梗。但胸口那股闷气，似乎因此松了些许。
“王瞎子呢？”他放下碗，轻声问。
话音未落，拐杖点地的声音便响了起来。笃、笃、笃——三声之后，人已站在面前，影子落在桌面上。
“哟，这不是咱们的小陈大人么。”王瞎子拄着拐，歪头一笑，“今儿没穿官靴踩我门槛，算你还记得我是谁。”
陈砚嘴角微动，笑了。
这次是真心实意的笑。不是朝堂上的敷衍笑意，也不是强装镇定的假面。是他被人泼酒甩袖离去时的笑，是帮卖菜大娘赶走混混时的笑，是他还一文不名时的笑。
“你耳朵真灵。”他说，“码头的人都传开了？”
“何止码头。”王瞎子坐上长凳，拍了拍膝盖，“东市布庄说你顶撞严首辅，西巷药铺讲你差点被抓，连河对岸摆渡的老李都在打听，是不是那个替人写状纸的陈小哥。”
陈砚低头看着碗沿，没说话。
老周在炉边翻动铁块，夹起又放下，金属相碰，发出清冷声响。他不曾参与对话
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