”
“怎么不能？刘健、谢迁、李东阳，一万二千多人的九族，说杀就杀了！”
......
这句话落下的瞬间，明伦堂里安静了下来。
不是那种压抑的、紧张的、随时可能爆发的安静，而是一种被吓住了的、被震住了的、不敢说话的安静。那种安静，像是有人拿着一把刀架在每一个人的脖子上，谁动谁死。
刘健、谢迁、李东阳，一万多颗人头的血还没有流干呢。
没有人敢说皇帝的屠刀不会落到自己头上。
顿时，磨墨的声音停了，铺纸的声音停了，提笔的手停在了半空中，几百个人坐在那里，几百个人看着自己面前那张空白的纸，几百个人心里翻涌着同一个念头：
上书，还是不上书？上了书，会不会死？不上书，这口气怎么咽得下去？
那些握着笔的手，开始发抖了。
那些手，有的白净，有的粗糙，有的骨节分明，有的圆润饱满。
它们握着笔，笔尖悬在纸面上方，微微颤动，像风中的枯枝，随时可能折断。
墨汁从笔尖滴下来，滴在空白的纸上，洇出一小片黑色的印记，像是一滴眼泪，又像是一滴血。
明伦堂里安静了很长时间。
几百个人坐在那里，几百个人低着头，几百个人看着自己面前那张只有一滴墨汁的空白的纸。
没有人说话，没有人动，甚至连呼吸都刻意放轻了。整个明伦堂像是一幅被定格了的画卷，时间在这一刻仿佛停止了流动。
吴宽坐在主位上，看着这一切。
他看到了那些年轻的面孔上的愤怒、恐惧、焦虑、迷茫，看到了那些握笔的手在微微发抖，看到了那些空白的纸上还没有落下一个字。
他的心里像打翻了五味瓶，酸、甜、苦、辣、咸混在一起，分不清是什么味道。
他沉默了很久，然后开口了。
“诸位。”
他的声音不大，但在安静的明伦堂里，每一个字都清清楚楚。那声音里有疲惫，有无奈，有心疼，还有一种说不清的、像是叹息一样的东西。
几百个人的目光同时转向了他。
吴宽站起身来，走到明伦堂的中央。
他的步伐很慢，很稳，每一步都像是踩在刀尖上。
他的目光从左边扫到右边
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