那些曲阜百姓的声音、那些血写的状书、那些被孔家害得家破人亡的惨状，在此刻皇帝的话语中，被重新提了起来。
一件一件，一字一字，像是一把又一把的刀，插进在场每一个人的心里。
朱厚照的声音还在继续，比刚才更高了，像是有什么东西正在从他的胸腔里一点一点地往外涌，那种东西不是愤怒，不是仇恨，而是一种比愤怒更深、比仇恨更沉的东西。
“历年来——”他说到这里的时候，微微停了一下，像是要给自己一个喘息的机会，又像是要让那三个字在空气中多停留一会儿，“因尔等孔氏家破人亡、妻离子散者——”
他的声音忽然拔高了，像是一把刀从鞘中拔出时发出的那一声清越的、带着金属颤音的声响：“更是不计其数！”
最后四个字，他几乎是喊出来的。
那声音在京城广场上空回荡，撞在四周的墙壁和屋脊上，又反弹回来，形成一阵阵低沉的、嗡嗡的回响。
那回响像是有人在一面巨大的鼓上敲了一下，鼓面在震动，声音在扩散，然后在成千上万人的胸腔里引起了共鸣。
朱厚照没有停下来，他的声音比刚才更高、更急，像是已经压不住了，像是在那四个字后面还有更多的东西正在涌出来，拦都拦不住。
他往前走了两步，站在了高台最前沿的边缘，居高临下地看着右侧高台上那些蜷缩在红毡上的孔家子弟。
他的目光从那百余名低垂的头颅上扫过，然后停在了最前面那个还在发抖的身影上。
“尔等——”他说出这两个字的时候，声音已经不像方才那样高了，但它换了一种姿态，变得更低、更沉、更让人从心底里发紧，“到底把曲阜百姓当成了什么？”
这句话落下来的瞬间，广场上那成千上万双眼睛同时亮了一下。
那不是被点亮的亮，是愤怒正在汇聚、正在凝聚、正在寻找一个出口的亮。
“贱民？”
台下有人开始攥紧了拳头。
“蝼蚁？”
有人开始咬住了嘴唇。
“还是——”
朱厚照的声音在这里停住了。他在那两个字之间留了一个极短的、几乎不可察觉的空隙。
然后他猛地吼了出来，像是一道惊雷，在京城广
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