娘不在那儿，他们的尸骨早烧成了灰，随风散了。可他知道他们听得见。
“爹，娘。”他低声说，“我要去了。”
没再多说。
他站了很久，直到肩膀上的雪积了厚厚一层，道袍都湿了。风吹过来，刺得伤口一阵阵发麻，可他不冷。
他想起清雅道长刚才说的话。
“你功夫已成。”
不是“差不多了”，不是“再练练吧”，是“已成”。
他低头看了看自己的手。
这双手能画五雷符了。
也能报仇了。
他慢慢抬手，把袖口被血浸硬的地方掰软了些，然后攥紧拳头。指甲掐进掌心，有点疼，但他喜欢这种疼——实在，具体，提醒他还活着。
南方夜空阴着，看不见星星。
但他知道那边有座山谷，谷里有个叫姚德邦的人，正等着他。
他不急。
十年都等了，不差这几个月。
雪落在睫毛上，化成水，顺着眉骨滑下，混进泪痕里。
他站着没动，像一尊刚从山岩里凿出来的石像，风吹不动，雪压不垮。
远处钟楼传来一声钟响。
除夕过去了。