夜风贴着地皮吹，草叶扫过脚脖子，凉得人一激灵。孙孝义走在最前，肩上的担子压着半旧的粗布，脚步轻但不慢。他没回头，可知道林清轩和孟瑶橙跟在后头，一个离他五步远，一个再落后两步，三人之间空出的距离刚好够藏住一声咳嗽。
山脚的老村到了。
几堵断墙歪在那儿，像被谁随手扔下的骨头。屋顶塌了大半，露出黑黢黢的梁木，有的斜插进土里，有的挂着烂瓦片，风一吹就晃。门框还在，门没了，只剩个洞口，黑乎乎地对着人。孙孝义停下，抬手往后摆了摆，意思很清楚：别出声。
林清轩靠上来，手里按着剑柄，没拔，也没松。她看了眼最近那间还算完整的土屋，墙是黄泥夯的，裂了几道缝，顶上茅草稀稀拉拉，但没全塌。“这屋能进。”她说，声音压得低，像是怕惊动什么。
孙孝义点头，往前走。脚踩在碎砖和干草上，发出轻微的响。他伸手推了下门框，木头“吱”了一声，灰尘扑簌簌往下掉。他退半步，等尘落稳了，才侧身挤进去。
屋里一股霉味，混着陈年灶灰的呛人气息。地上堆着破陶罐、烂席子、断了腿的板凳，墙角还有半袋不知年月的谷糠，早就结成了块。孙孝义从怀里摸出手电筒，拧亮，光柱扫过四壁。墙皮剥落得厉害，露出里面的草筋和碎石。他往墙角照，又抬头看梁柱交接的地方——那里有块木板钉得比别的地方整齐，缝隙也小。
“这儿。”他说。
林清轩过去，抽出桃木剑，用剑尖轻轻撬那块板。板子松动，咔哒一声掉下来，扬起一阵灰。她挥手扇了扇，伸手进去掏，摸出几张发黄的纸片，已经脆得不敢碰。她小心捏出来，放在地上摊开，全是些歪歪扭扭的字，写着“石灰二十斤”“铁钉三串”之类，应该是当年修房的工料单。
“没用。”她皱眉。
孙孝义没说话，把手电筒夹在肩膀和耳朵之间，蹲下身，用手一点一点扒拉墙根的杂物。他记得小时候在庄上见过，那些做活的匠人常把图纸贴在背风干燥的地方，图背面拿浆糊粘着，时间久了，纸都嵌进泥里。他顺着墙根一路摸，指尖碰到一处凹陷，抠了抠，发现是块松动的砖。
他回头看了眼门口：“孟瑶
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