木做的，厚实沉稳，可在他这一掌之下，直接裂成数块，木屑横飞，茶碗摔得粉碎。
那人虬髯怒张，双目赤红，胸口剧烈起伏。他穿着粗布短打，外披一件旧皮袄，腰间挂着一把厚背砍刀，刀鞘漆都掉了大半。
他抬头盯着孙孝义，吼道：
“此仇不报，天理难容！”
声音如裂鼓，震得香炉叮当响，连台上的烛火都被震得晃了三晃。
“孙少侠不必再说！”他一步跨前，又是一声吼，“你若前行，我北地刀王第一个提刀开路！”
全场一静。
然后，骚动起来了。
有人倒吸冷气，有人往后退了半步，更多人瞪大了眼，死死盯着那个汉子。他站在人群中央，像座突然拔地而起的山，气势压得人喘不过气。
他没看别人，只盯着孙孝义。
“我父死于匪手。”他声音低了些，却更沉，“被人割了头，挂在村口三天。我兄葬身狼腹，尸首都找不全。我那时发过誓，谁若害我家破人亡，我必让他全家陪葬！”
他猛然拔出腰间大刀。
刀未出鞘全，可那厚重的刀身已映出火光，寒气逼人。
“今日见你之痛，如照我心镜！”他环视四周，吼道，“谁愿与我并肩？哪怕战死恶人谷门前，也要叫那姚德邦知道——天下不止一个孤儿在恨他！”
台下猛地一静。
然后，一声吼炸开：
“我愿意！”
是个老道士，白须白发，拄着铁拐，一步步从后排挤到前头。他脸上有道疤，从眉骨划到下巴，可眼神亮得吓人。
“我愿往！”又一人抽出铁尺，高举过头。
“算我一个！”
“我也去！”
“老子早受够了这世道！”
刹那间，数十人齐声呐喊。没有口号，没有整齐划一的呼号，就是乱哄哄地吼，像山洪冲破闸门，又像野火燎原，一发不可收拾。
北地刀王站着不动，刀锋朝天，胸膛剧烈起伏。他眼角有泪，可没擦，任它顺着虬髯往下淌。
孙孝义站在台上，没动。
他看着底下沸腾的人群，看着那个老道士抹了把脸，看着那个铁尺汉子咬破手指往刀上一抹，看着一个个陌生的脸孔涨得通红，吼出“我去”“我跟你拼了”。
他忽然觉得胸口闷。
不是痛，也不是累，是一种说不清的东西，堵在那里，上不去
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