一种笔法。一个人写字，就算换了手，换了工具，甚至换了材质，他运笔的力道、转角的习惯、收尾时那一挑的轻重，这些东西是藏不住的。老盘上的旧纹我已经看了三年，每一道纹路的起始处都有一个极轻微的下压，那是刻刀落下去的时候握刀人习惯性地先顿一下——这个顿笔，在周瘸子刻的新盘上一道都没有，因为他不会。但窑洞里那具傀儡掌心的刻字，每一笔的起始处，都有那个一模一样的顿法。”
孟先生的脸色变了一变，他张了张嘴，喉咙里干涩地响了一声：“你是说……你师父他……”
“我没有说。”苏寒打断了他，声音沉下来，“我只是说，当年在寒潭里沉下去的那个人是不是真的死了，我现在不敢肯定了。那具傀儡做得那么精细，精细到能说话能走路能蹲在墙根系鞋带，眼底还能闪出火灵的火焰——你觉得这样的手艺，得练多少年才能练出来？”
院子里安静了很长一会儿。只有井台边那三块青砖缝隙里的白气还在若有若无地往外冒，在午后的日光里淡得几乎看不见，但仔细盯着的话，还是能觉察到一丝丝极细的雾气在向上飘散，像一根根被人扯直的蛛丝悬在半空。
孟先生沉默着坐在青砖上，两只手搁在膝盖上攥紧了又松开，松开了又攥紧，反复了好几次，最后抬起头来看苏寒，眼神里有种说不清道不明的复杂情绪，像是害怕，又像是一种被压了很久终于肯松动的某种东西：“那你打算怎么办？他——不管那个人是不是你师父——他七天之后要在井口布阵。你说你布你的局，可你连他布的是什么阵都不知道。”