傍晚六点二十分，北京，西郊别墅区，林晚新安全屋。
安全屋的书房在别墅二层尽头，窗户朝西，此刻正对着天际最后一抹暗红色的残霞。房间不大，陈设简洁，只有一张宽大的实木书桌，两把高背椅，以及靠墙的一排空书架。空气里有新装修材料淡淡的、尚未散尽的气味，混合着窗外飘来的、清冷的晚风气息，以及一种近乎凝固的、沉重的寂静。
林晚坐在书桌后，背对着窗外的暮色，脸庞隐在阴影里，只有眼睛在台灯昏黄的光晕中亮得惊人，也冷得惊人。她面前的桌面上，摊开着那本深蓝色的皮革日记，摊开着那几页发黄的信件和照片，也摊开着那台沉默的、冰冷的、来自另一个时代的加密电台。她低着头，目光死死地盯着日记上那些娟秀但此刻显得无比陌生的字迹，手指无意识地、一遍又一遍地抚过那句“不要相信任何人，包括……你父亲”旁边被涂抹掉的、但依稀可辨的“国栋”二字，指节因为用力而微微发白。
陈烬坐在她对面，身体微微前倾，双手交握放在桌上，神情是罕见的肃穆和凝重。他已经用最简洁、最清晰的语言，将下午在小树林的发现、金属盒的内容、秦卫国的身份推测、以及“夜枭”呼号与监视的关联，完整地汇报给了林晚。此刻，他沉默着，给林晚消化这些信息的时间。他知道，这些信息带来的冲击，不亚于一场精神上的地震，足以摧毁一个人对过往、对亲人、甚至对自己全部认知的根基。
林晚已经这样一动不动地盯着日记，看了超过二十分钟。她没有哭，没有发抖，甚至连呼吸都异常平稳。但陈烬能从她眼睛里，看到一种缓慢崩塌、又在废墟中重新凝聚的、冰冷而坚硬的东西。像一座被地震摧毁的城市，在漫天的烟尘中，那些最核心的建筑结构，正以一种扭曲但顽强的姿态，重新站起来，带着满身的裂痕，也带着毁灭一切过往的决心。
终于，她缓缓抬起头，看向陈烬。脸色在灯光下苍白如纸，但眼神深不见底，像两口结了冰、又被投入了***的深井，冰面下是沸腾的、毁灭性的岩浆。
“所以，”她的声音很轻，嘶哑，但异常清晰，“我母亲，沈清
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