小院里高墙分割出的天空，从灰白转为暗蓝，最后沉入墨色。那扇装了铁栏的窗户，成了王海与外界唯一的、扭曲的连接。他能看到日升月落（尽管只是方寸之间），能感受到光线和温度的变化，能听到远处偶尔传来的、模糊不清的城市噪音。比起之前地下室的绝对隔绝，这无疑是“改善”。看守他的不再是那个沉默的年轻人，换了一个年纪稍大、面容严肃的中年人，话依旧不多，但会按时带他到院子里“放风”——在那方水泥地上绕着圈走，时间精确到分钟。
王海很珍惜这每天一小时的放风。他贪婪地呼吸着比室内新鲜些的空气，尽管这空气里也弥漫着陈旧墙壁和尘土的味道。他仰头看天，看飞鸟偶尔掠过那片被切割的天空，心里空空荡荡。陈默那句“划清界限”，如同一个冰冷的诅咒，日夜盘旋在他脑海。愤怒过后，是更深的无力与钝痛。他试图在脑海中反复构建那栋“全村最阔气的房子”的细节，用幻想中的荣光来抵御现实的冰冷，但每当那房子的轮廓清晰起来，陈默冷漠的面孔就会浮现，然后那房子便如同沙堡般溃散。他开始怀疑，自己拼命争取的“将来”，到底还有什么意义。给谁看？谁能看到？
赵志国自那日之后，没再露面。王海每天按时吃饭、吃药，在狭小的房间里踱步，对着墙壁发呆，努力回忆任何可能“有价值”的细节，哪怕只是一个模糊的印象，一个不确定的猜测。他知道，这是他现在唯一的“价值”，也是他唯一的希望，哪怕这希望如今看来如此虚无。他不再去想陈默，强迫自己不去想。每次那个念头冒出来，他就用更用力地回忆郑怀山、李哲、周文斌的任何蛛丝马迹来压下去。回忆成了他抵御内心崩溃的武器，也成了他向看守者、向看不见的赵志国证明自己“有用”的功课。
偶尔，那个严肃的中年看守会在他“表现”尚可时（比如主动回忆起某个可能有用的时间点，或者提供了对某个已知线索的侧面印证），多给他五分钟放风时间，或者晚饭时多加一勺没什么油水的青菜。这点微不足道的“奖励”，成了王海衡量自己“价值”的标尺，也成了他黯淡囚徒生活中，
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