高墙小院里的时间，如同黏稠的沥青，缓慢而沉重地拖曳着。王海已经不再计算自己被关在这里多少天了。日子失去了标记，只剩下灰白的晨昏交替，和看守那张永远没有表情的脸。他不再像最初那样，每天反复翻阅那本笔记本，试图榨取出更多“价值”。因为无论他如何绞尽脑汁，记忆的矿藏终究有限，能说的，能写的，能暗示的，他几乎都已倾尽。剩下的，只有越来越频繁的、无意识的喃喃自语，和在狭小空间里越来越焦躁的、如同困兽般的踱步。
他瘦了很多，颧骨突出，眼窝深陷，脸色呈现出不见阳光的苍白。看守给他的药按时吃，饭也按时吃，但精神上的萎靡和绝望，如同无形的蛀虫，日夜啃噬着他。他不再做关于“全村最阔气的房子”的梦，也不再幻想儿子回心转意。那些曾经支撑他的虚妄希望，在日复一日的寂静和等待中，如同风化的岩石，层层剥落，露出里面冰冷坚硬的现实——他完了。无论赵志国最终如何“处置”他，他都完了。名声、家庭、未来，一切的一切，都像沙子一样，从他紧握的指缝间流走，只剩下两手空空，和一个被恐惧和悔恨填满的空洞躯壳。
他甚至开始渴望赵志国的出现。不是为了那渺茫的“宽大”，而是为了打破这令人发疯的死寂，为了得到一个确定的、哪怕是最坏的结局。未知的等待，比已知的惩罚更折磨人。他像一个等待宣判的死囚，每一分每一秒都是凌迟。
这天下午，当看守打开门，示意他“有人来见”时，王海甚至感到一阵如释重负的解脱。他站起身，理了理身上皱巴巴的衣服，动作迟缓而僵硬，跟着看守穿过小院，走进一间他从未进入过的、类似会客室的房间。房间不大，只有一张桌子，两把椅子，窗户同样装着铁栏，光线昏暗。赵志国已经坐在其中一把椅子上，面前的桌上放着一个档案袋，依旧是那身半旧的夹克，表情平静，看不出任何情绪。
王海在赵志国对面坐下，目光有些涣散地落在赵志国脸上。他没有像以前那样急切地询问“赵同志，是不是有消息了？”，只是沉默地等待着。长时间的囚禁和绝望，已经磨钝了他大部分的感知
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