，与内在的、被遗弃的、空洞的寂静。这很像他们各自的状态，或者说，是他们共同面对的某种生活本质——用表面的、持续的生长和忙碌，掩盖内里的某种“空”，以及缓慢的、不被察觉的侵蚀。
“你之前说搬了家，”刘花艺问，打字的速度很慢，“是搬到有这种墙的地方吗？”
“不是。”他回。停了几秒，发来另一张照片。这次是现代高层公寓的阳台一角，看得出是刚搬入不久，阳台还空荡荡，没有任何杂物。护栏玻璃擦得很干净，窗外是开阔的、灰蓝色的城市天际线，远处有山的轮廓。阳台角落里，放着一样东西——正是之前照片里那盆从废墟和空房间里带来的、开着紫色小花的野草。它被移栽到了一个粗糙的白色塑料小花盆里，放在光洁的瓷砖地上，显得有些格格不入，又有些倔强的自在。
“这里。”他说。
刘花艺看着那个空荡荡的阳台，和那盆孤零零的野草。这是一个新的、干净的、空白的空间。他带着那点从废墟里挖出来的紫色，开始了新的、未知的生活。这让她想起自己还款计划表上，那个越来越近的“清零”日期。还清之后呢？她也会拥有这样一个“空荡荡的阳台”吗？然后，她要往里面放什么？
“视野很好。”她评论道，避开了更私人的问题。
“嗯，高点，安静。”他回。然后，像是随口一问，“你那边，还在下雨吗？”
“早上停了，出太阳了，很闷。”她走到窗边，拍了一张窗外雨后放晴的天空。厚厚的云层裂开缝隙，阳光像熔化的金子一样倾泻下来，照在对面楼宇的玻璃幕墙上，反射出刺眼的光芒。她窗台上的绿萝，在照片的一角，绿得鲜亮。
“绿萝长挺好。”陈俊注意到了那个角落。
“嗯，生命力顽强。”她用了和他评价野草相似的词。
“比野草好养。”他说。
“野草有花。”她回。
对话在这里停顿了。似乎各自都想到了那片废墟，和废墟上开出的紫色。那是比精心养护的绿萝更原始、也更坚韧的东西。
刘花艺忽然很想问他，那盆野草，在新的阳台上，能活下来吗？能开花吗？但她没有问。有些问题，不需要答案，或
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