搪瓷脸盆里用水冲掉，
然后他在床上躺下来，双手枕在脑后，盯着天花板。
蛰伏。服从，不动如山，
这是他最擅长的事情，也是他最痛苦的事情。
每一次蛰伏，都意味着他要把自己的本性压到最深处，不能做自己想做的事，不能说自己想说的话，不能以自己的方式去战斗。
他只能等。
等风向变了，等指令来了，等那根看不见的线再次被拉紧。
窗外的南京城渐渐亮起了灯火。远处秦淮河畔的画舫上传来隐约的丝竹声和女人的笑声。
郑耀先闭上了眼睛，
就在他快要睡着的时候，房间的门锁突然发出了一声极轻的“咔嗒”声。
他的眼睛瞬间睁开了。
门没有被推开。那个声音不是有人在开门，而是有人从外面把门锁反锁了，
不对。
他翻身坐起来，下意识地伸手去摸枕头底下，那里没有枪。他来南京的时候，枪留在了上海。
房间里很暗。窗帘拉着，只有窗框边缘透进来一线微弱的路灯光。
他的目光扫过房间里的每一个角落。书桌、藤椅、脸盆架……
然后他看到了沙发。
那张靠墙的旧皮沙发上，坐着一个人。
一个黑影。
黑暗中，一点橘红色的光在黑影的脸部位置亮了一下，又暗了下去。那是雪茄的火头。
一股浓郁的古巴雪茄味弥漫开来。
郑耀先的后背瞬间绷紧了。
他认识这个味道。
全南京城，抽这种古巴雪茄的人，只有一个。