望远镜的手，指节捏得发白，青筋暴起。
这不是战斗。
这是一场不对等的、工业化的屠戮。
身后年轻的通讯兵脸色惨白，嘴唇哆嗦着旋动电台旋钮，试图捕捉任何回音。
耳机里只有被强大电磁干扰覆盖的嘶嘶声，偶尔夹杂遥远模糊、无法辨别的惨叫碎片。
副团长冲过来，脸上混杂恐惧与病态的狂热：“团长！必须撤退！保存力量！”
黎团长猛地转头。
眼睛赤红，声音却异常平静，平静得可怕：
“撤退？往哪里撤？”
他指向天空——更高处，F-105“雷公”编队正悠然划过，投下更重、更密集的黑色落点。
低空，直升机群像饥饿的食腐鸟，用机炮与火箭弹反复梳理任何可能藏匿抵抗的角落。
他不再看副团长，走向指挥所边缘，靠在一段震塌半边的原木旁。
掏出最后一支皱巴巴的香烟，点燃。
深吸一口。
辛辣的烟雾混着硝烟、血腥与焦糊味，沉入肺叶。
抬头，透过遮天蔽日的烟尘，望向9号哨所的方向。
炮火还在延伸。
爆炸的闪光将他布满皱纹与硝烟的脸，映得忽明忽暗。
电台里，最后一个清晰的、来自前沿观察哨的声音响起，充满难以置信的绝望：
“到处都是飞机……他们……他们把天都遮住了……我们……”
声音戛然而止。
黎团长缓缓吐出烟圈。
想起很多年前，在北方丛林学习游击战时，一位华国顾问说过的话：
“面对绝对的制空权，步兵的血肉之躯，只是统计表上的数字。”
当最后一波A-4“天鹰”几乎贴着树梢掠过。
机翼下火箭弹巢同时开火。
数百发火箭弹拖着尾焰，如同死神的梳子，将他所在的最后一片还算完整的林区，彻底梳理。
爆炸的火光连成一片火海。
气浪将他与身旁的地图桌一同掀起、撕裂、汽化。
317团的团旗——那面曾跟随他们转战南北、此刻已千疮百孔的红星蓝底旗帜——挂在烧剩半截的旗杆上，被撕成几片。
最大的一片，带着火焰，飘荡着，缓缓落向下方那片仍在燃烧、沸腾、呻吟的焦土。