“你还记不记得，”我妈说，“你小时候，阳台上也养过一株吊兰，你每天去浇水，比什么都上心。”
“记得，”我说，“后来搬家，忘带了。”
“对，”我妈说，“搬家忘带了，你哭了，我记得，你哭了好一会儿。”
我想了想，说：“那是我那时候唯一一件放在心上的东西。”
我妈沉默了一下。
“妈那时候也没问你，你喜欢什么，”她说，“就以为……哭几下就过了。”
“没事儿，”我说，“现在买了新的。”
我妈点点头，在窗台边站了一会儿，然后走过来，轻轻拍了拍我的肩膀。