腐木——这是准头和力道。
第二箭，射穿城楼木门，炸裂如攻城锤——这是纯粹的毁灭。
第三箭，削盔缨如剃发——这是举重若轻的从容。
每一箭都恰到好处，每一箭都留有余地。
而每一箭，都足以要了城头上任何一个人的命。
城头上的守军彻底瘫了。
有人扔了手中的弓，有人缩在垛口后面发抖，有人闭上眼睛嘴里念念有词。
一个什长模样的老兵，默默地把腰间的佩刀解下来，放在地上，然后靠着墙根坐好，闭上了眼睛。
他打了十年的仗，见过死人，见过断肢，见过攻城时滚烫的金汁浇下去人皮开肉绽的惨状。
但他从没见过这种箭法，也从没见过一个人能在一百三十步外，让一城的守军连拔刀的勇气都生不出来。
陈就大口大口地喘着气，后背已经被冷汗浸透。
他的手还在头顶，摸着自己光秃秃的盔顶，心里只有一个念头：
他饶了我一命，刚才只要他想，此刻在盔顶上的就不是缨穗，而是我的脑浆……
城下，刘衍收起落日弓：
“开城。不杀。”
他的声音不大，但此刻已经陷入寂静的轘辕关上，所有人都听得清清楚楚。
陈就闭上眼睛，长长地叹了一口气。
然后他低头看了看自己腰间那把从未在战场上出过鞘的佩剑，苦笑了一下：
“开、开城……”
他的声音沙哑，带着劫后余生的虚脱：
“……投降。”
城门在一阵沉重的“吱呀”声中缓缓打开。
陈就解下佩剑，双手捧着，走在最前面。
身后，八百守军鱼贯而出，长矛、刀盾、弓弩，一件件兵器扔在地上，噼里啪啦响成一片。
他们走出关门，在两侧跪了一地。
刘衍的马蹄踏在轘辕关的石板路上，发出清脆的“得得”声。
近万大军涌入关门。
崭新的“刘”字大旗在城门楼上缓缓升起，旗帜在风中展开，猎猎作响。
……
五月初六，阳翟。
城门楼上悬着的大旗在初夏的风中无精打采地垂着，偶尔被风吹开一角，露出旗面上绣着的“袁”字。
城墙上，守军三三两两坐在地上，甲胄歪斜，兵器散落。
有人靠着城垛打盹，有人望着北
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