哄：
“宋进阿哥……”她顿了顿，“伊，不是男子吧？”
进宝盯着她春水似的眼睛，再开口时，调子忽然变了。
不是家乡话，不是那个她记忆里、带着水汽的声音。
是京里的腔调，阴冷、尖细，像一把冰水淬过的刀，从喉咙深处磨出来：
“别再喊我阿哥。”
他顿了顿，每个字都咬得用力：
“宋进早就没了。活着的是进宝，太监进宝。”
莲娘没说话，只看着他。
这张脸还是宋进的脸。眉尾的弧度，鼻梁的线条，嘴唇的形状。她闭着眼睛都能画出来。
可眼神不是了。
她张了张嘴，什么都没说出来。
进宝放下那根削得笔直的木棍。
那木棍太直了，直得不像削出来的，倒像一棵从小被箍着长成的小树。
他站起身，拍了拍手上的木屑。
也许是拿刀太久，他的手指有些抖。
“往后，也别再给咱家准备什么东西。”他声音更冷，“多余。”
莲娘背过身去。
过了片刻，她才开口，声音听不出情绪：
“侬让我写的那东西，快好了，看一眼吧。”
进宝绷紧的脊背慢慢松下来。
“嗯。”
————
春儿抱着囡囡出门。
田埂上没人，太阳晒着，影子短短一团，跟在脚后头。
囡囡还在闹：“蝴蝶、蝴蝶——”
“好好，看蝴蝶。”
春儿顺着田埂走，玉米秆已经高过人头了，青穗垂着红缨，风一吹，沙沙作响。
走了一阵，路边闪出一小片花，粉的、白的，星星点点。几只蝴蝶在上面飞，翅膀一开一合。
她低头看囡囡。
小团子已经睡着了，嘴微微张着，睫毛一动不动。
春儿愣了愣，一笑。
小孩子就是这样，闹完，倒头就睡。
她还是走过去看那些花。
粉的、白的，散在草丛里。不太起眼，也没什么香味，就是干干净净地开着。
她腾出一只手，掐了枝最嫩的。怕折坏花瓣，把花茎轻轻绕在衣襟的布扣上，别在胸前。
然后紧了紧怀里的小团子，往回走。
风从田垄那边掠过来，带着草木的气味，还有一点点她叫不出名字的香。
怀里的小团子睡得很稳，呼吸轻轻的。
她听着那呼
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