在他微微隆起的胸口，轻声道：“出来了？”
孔宣点头：“出来了一只。”
“另一只，还要再等一等。”
玄都没有追问，只是递过一杯新沏的茶。
孔宣接过，在石桌旁坐下。
茶依旧烫，入口微涩。
他端着杯，望向山下的夜色。
远方的群山在月光下如墨染的剪影，层层叠叠，向着天际线铺展开去。
山腰间，几点灯火明明灭灭。
像散落在人间的星。
孔宣想起一些事。
想起初说过的话。
想起那粒种子融进光团时，那种温热的触感。
想起两枚卵在水中相触时，壳纹交错的瞬间。
有些东西，正在慢慢成形。
他看不透全貌，可他摸到了脉络。
那只雏鸟的呼吸贴着他的胸口，细微而绵长。
另一枚卵的心跳沉静如夜，不疾不徐，像在蓄着一场更长的等待。
玄都将灯挪近了些，让它照得更远。
山风从坪地中央穿过，灯焰微微倾斜，又恢复如初。
孔宣放下空杯，抬眼。
“明日，我带它去一趟东海。”
玄都握着灯的手一顿。
“去东海？”
“嗯。”孔宣低头，隔着衣袍轻轻拢了一下怀中的雏鸟。
“它刚破壳，不该急着走。”
“可我得让它看一看这片天地。”
“从东海开始。”
玄都沉默了一会儿，将铜灯往孔宣那边推了推。
“灯你带着。”
孔宣摇头：“灯留下，你守着。”
“我不是一个人走。”
他起身，拍了拍衣袍上的灰尘和草屑。
夜风从他身侧掠过，竹叶的沙沙声远远传来。
石桌上的灯焰轻轻跳了一下，又稳稳地燃了起来。
孔宣下山。
晨光铺满山道，露水还挂在草尖上。
他没有回头，玄都站在坪地边缘，铜灯在他手边亮着。
远远地照过来，像一颗不肯落下的星。
路向下延伸，穿过松林绕过溪涧，越走越开阔。
怀中的雏鸟蜷在他胸口，翅膀偶尔轻轻抖一下，像是做了个短梦。
走到山脚时，日头已升起半竿高，将远山的轮廓镀上一层淡金。
他在山脚站定，低头看了看怀中。
雏鸟的脑袋从衣襟里探出来，金瞳半睁着，望了望四周，又缩了回去。
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