在空荡荡的石板路上回荡。
走了约莫一炷香，前方街道尽头的广场中央，立着一棵树。
树干灰白，枝杈向上伸展，没有叶，没有花，没有果实，却有一种并不枯槁的沉静。
像是一棵正在呼吸的树。
树下放着一块石头，不到半人高，灰蓝色，表面被磨得光滑如镜。
孔宣在树前站定，夜色已经完全降下来了。
没有月亮，可头顶的天穹泛着一层淡淡的青灰色，像一块被洗褪色的绸缎。
树在风中微微晃动。
树下的那块石头表面，有一道细小的水痕正在慢慢滑落，像一滴刚刚凝成的露水，正沿着石面缓缓淌下。
露水滑到石底，无声地渗入泥土中。
就在露水消失的那一瞬间，怀中的两枚卵同时亮了一下，像两粒在暗处被同时擦亮的火星，瞬间亮起，又瞬间暗去。
没有搏动，没有震颤，只是一亮。
孔宣在树下坐了下来。
树冠在他头顶铺开，夜风从枝叶间穿过。
他低头看了看怀中的两枚卵，又看了看脚边那块灰蓝色的石头。
石头上的水痕已经干了，像从未存在过。
可他知道，那滴露水来过。
这棵树，这块石头，这滴露水，都曾见过初。
而他正坐在初坐过的地方，用同一片夜色包裹着自己。
夜色又沉了一分。
整座城都浸在一种极深的寂静里，连风声都变得遥远，像是从很远的地方传来的。
他靠着树干，闭目调息。
识海中的内核光芒依然亮着，像一盏被点在高处的灯。
照着他的路。
夜色又沉了一分。
孔宣靠着树干坐着，闭着眼。
可他没有睡。
他在听。
听那棵树在风里的响动，听城中空荡的屋檐下偶尔落下一粒灰。
还有别的声音。
极轻的，像是有人正从远处走过来。
脚步声不快，也不慢，每一步都落得稳稳的，像踩在一条走惯了的老路上。
孔宣睁开眼。
街道尽头的阴影里走出一人。
身形不高，披着一件灰布斗篷，斗篷的边缘沾着细碎的草屑和尘土。
那人走到离孔宣三丈处便停了下来，将斗篷的兜帽向后掀开。
露出一张中年人的面孔。
眉眼端正，唇边蓄着短须，眼
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