条摇尾巴的狗。
他用本地话在说什么，一种带着口音的土语。
沈青梧趴在小陈旁边，把那个黑瘦的翻译看了好几遍。
他那件灰不灰白不白的褂子，那只不停擦汗的手，那个跟在军官身后半步、随时准备弯腰的姿势。
这个还挺厉害，居然能听得懂两边的话。
她的眼睛在那个人身上停了许久，然后看向顾延铮。
顾延铮也在看那个人，他的目光从那熟悉的、谄媚的、卑微的背影上收回来，跟沈青梧的视线撞在一起。
什么也没说。
沈青梧脑子里一直在思考一个问题。
她知道自己有个本事，学话快。
在羊城那会儿，跟着孟晓华学本地话，没多久就能说个大概，连孟晓华都惊讶，说她舌头好像比别人灵活，什么音都能拐过来。
这越南本地语虽然听不太懂，但那些音节在耳朵里滚了几遍，她感觉并不难。
那些尾音，那些声调，跟华国有点像，又跟羊城话有几分通。
要是能有机会跟本地人待上一阵，她应该能学会。
可问题是，他们人生地不熟的，在这片谁都不认识谁的边境地带，上哪儿找个熟悉的本地人？
打听消息？
总不能跑到村子里，随便拉住一个人问“你有没有见过几个华人”。
那不是打听消息，那是送死。
小陈趴一边，眼睛一直盯着村里那些跪着的村民，那几个白人大兵还在吼，枪托砸人的声音闷得像锤子敲在麻袋上，一下一下，听得人牙根发酸。
“队长，他们这是在逼问？”
“先看。”
人群里已经有人扛不住了。
一个老人从地上爬起来，跪着往前挪了几步，朝那个军官磕头，嘴里叽里咕噜地说着什么。
他的声音又急又碎，他在求饶，在解释，在告诉那个军官他们什么都不知道。
可那个军官根本不听，一脚踹在老人的肩膀上，老人往后一仰，后脑勺磕在地上，发出一声闷响。
没有人敢去扶他，所有人都在瑟瑟发抖。