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17小时……16小时……15小时……
陆尘的手僵在半空。
他盯着那行字，盯着那些逸散的光点，盯着师父佝偻的、颤抖的背影。世界的声音忽然远去了，鸡鸣、风声、甚至自己的心跳，都模糊成背景噪音。只有那行暗红色的倒计时，钉在他的视界中央，无比清晰，无比巨大，无比残酷。
十一个月。
师父只剩十一个月。
“尘儿？”
温老咳完了，转过身，看见陆尘苍白的脸和僵直的手。老人误会了，扯出一个勉强的笑：“吓着了？老毛病，没事。”
他伸手，想拍拍陆尘的手背。
那只正在逸散生命、只剩十一个月的手。
陆尘猛地缩回手，像被烫到。
粗陶茶杯被打翻，滚烫的茶水泼出来，溅了他一手背。皮肤立刻红了。
他却感觉不到疼。
不，他感觉得到，但那疼太遥远了，远不如心里某个地方裂开的剧痛。
“你这孩子！”温老急了，抓过旁边一块干净软布，手忙脚乱地给陆尘擦，“心神不宁的，想什么呢？烫着没？疼不疼？”
布是粗麻的，摩擦着烫红的皮肤，带来真实的刺痛。
陆尘低下头，看着师父枯瘦的手指捏着布，小心翼翼地擦拭自己的手背。一下，又一下。每一下擦拭，都在消耗那些正在飞快流逝的生命源能。
他不敢抬头。
不敢看师父的眼睛。
他死死盯着自己发红的手背，指甲深深掐进掌心，掐出几个月牙形的白印，然后慢慢泛红。声音从喉咙里挤出来，干涩得不像自己的：
“……没事，师父。”
“不疼。”
“温老！尘子！起了没——”
补修坊破旧的木门被“哐当”一声推开。
阳光、晨风、还有一股热腾腾的活力，一股脑儿涌了进来。一个皮肤黝黑、围着脏兮兮皮围裙的少年探进头，咧嘴笑出一口白牙。
是阿石。
镇东铁匠铺的学徒，陆尘从小一起长大的玩伴。他比陆尘壮实一圈，胳膊有陆尘小腿粗，脸上总是挂着汗和笑，浑身冒着铁匠铺特有的烟火气和铁腥味。
“哟，修灯呢？”阿石嗓门大，震得屋顶掉灰。他肩上扛着个半人高的木风箱，咣当一声放在门口，拍拍手上的灰，“俺爹让俺把修好的风箱送来——多谢了啊温老，没这风箱，这
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