文砚的手按在冰冷的城垛上，指尖传来的寒意直透骨髓。他看着那辆粗糙却致命的冲车被二十名鲜卑壮汉推动着，发出“吱嘎”的**，开始缓缓向前移动。
撞木前端包裹的铁皮在晨光下闪着冰冷的光。更前方，那十二个被绳索拴在一起的乡亲，像待宰的羔羊，被刀剑逼迫着，一步步走向堡门。
他们的脚步踉跄，背影绝望，最前面的那个老妇人回头望了一眼堡墙，浑浊的眼睛里没有哀求，只有一种认命般的空洞。
文砚的喉咙发紧，他能听到身边守卫粗重的呼吸声，能闻到空气中越来越浓的血腥味和硝烟味，能感觉到脚下城墙传来的、敌军推进时大地的微微震颤。
他深吸一口气，声音嘶哑却清晰地传遍门楼：“准备火油。弩手瞄准推车的人。工兵队，铅汁烧好了吗？