台上的锅碗瓢盆在晨光里安静地排列着，浑然不知自己即将迎来一场浩劫。
“来吧。”巴宝贝挽起袖子，从储物袋里掏出一本泛黄的食谱——这是她上个月从藏经阁的杂物堆里翻出来的，据说是某位已经飞升的前辈留下来的《家常食单》，里面记载的都是最简单的入门级料理，号称“有手就能做”。她翻到第一页，上面用端正的楷书写着四个大字——“阳春面”。
“就你了。”巴宝贝用手指点了一下那个菜名，像是将军在沙盘上落下了一枚棋子，“阳春面，最简单的面，三岁小孩都会做。我巴宝贝今年十九，不可能不如一个三岁小孩。”
她的自信在第一步就遭遇了滑铁卢。
“取面粉三碗，加清水一碗，揉成面团。”她念完这句，低头看了看灶台上的一袋面粉和一桶清水，然后陷入了沉思。
“三碗。”她自言自语，从碗架上取下一个碗，舀了满满一碗面粉倒进盆里，“一碗。”又舀了一碗，“两碗。”又舀了一碗，“三——咦？”
第三碗面粉舀到一半，她发现盆里的面已经多得快要溢出来了。她皱了皱眉，把第三碗面粉倒回去一半，拍了拍手上的粉，然后端起水碗——
“一碗水。”她把整碗水倒进面粉里。
水太少，面粉太多，盆里的东西看起来不像面团，更像是一盆干燥的散沙混了几滴雨。她搅了两下，发现完全搅不动，于是又加了一碗水。还是搅不动，又加了一碗。还是干，又加了一碗。
等她终于搅出一团勉强能称之为“面团”的东西时，她已经加了六碗水，面团大得能当枕头，而她的脸、头发、衣服上全是面粉，看起来像一只从面粉袋里爬出来的花猫。
“没关系。”她抹了一把脸上的面粉，结果手上的面粉更多，反而把脸抹得更白了，“和面本来就是技术活，第一次不熟练很正常。接下来是——擀面。”
她把那团枕头大的面团放在案板上，拿起擀面杖，用力擀了下去。
面团没有变扁。
它弹回来了。
巴宝贝愣了一下，又擀了一下。弹回来。又擀一下。又弹回来。那个面团像是有生命一样，每一次被她压扁，都会颤颤巍巍地恢复原状，甚至还
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