上腺素在燃烧，是最后的求生本能在支撑！
他已濒死，却仿佛觉醒了第二条命！
他嘶吼着，再次挥刀朝炮塔狠狠砸下！
“吼啊啊啊！！！”
“锵！！！”
这一下，他全身肌肉都撕裂般疼痛，眼前一黑，几乎站不稳。
可刀还是砍下了！
火星四溅，刀刃崩裂！
坦克纹丝未动。
他喘着粗气，口中已全是血。
他知道自己活不了。
他也知道，他改变不了任何结局。
可他还在砍。
他不能停。
他是王子！
他是沙皇之子！
他不能就这么倒下！
哪怕……最后只剩一口气，也要劈这铁怪一刀！
哪怕——死得像条狗，也要死在炮塔之下！
坦克炮塔上，一名明军机枪手冷静地抬起头，拉开副枪仓门。
他看到一个全身浴血、披头散发、眼睛血红的疯子，正在拿刀劈他的车。
机枪手没说一句话，只是叹了口气，从胸口抽出一把54式手枪。
“砰！”
子弹精准穿过阿列克谢的眉心。
他的动作猛然一滞。
整个人仿佛被暂停。
下一秒，他双膝一软，跪在坦克履带前。
那把滴血的指挥刀脱手而落，插入泥土，微微颤动。
他的身体缓缓倒下，脸朝上，睁着眼，仿佛直到最后一刻，他都不肯相信：他连这铁疙瘩的一道裂缝都砍不出来。
风吹过，染血的披风在地上铺展成一张褪色的旧国旗。
他躺着，脑中最后一缕意识像是挣扎着浮出水面的残影。
他想起了父亲——那个脾气暴躁，却又眼光深远的米哈伊尔。
他曾恨透了父亲的控制与斥责，可此刻，他多希望父亲还活着。
至少……可以再骂他一顿。
他想起了摩斯科。
那座圣堂林立、钟声悠远的古老城市。
想起雪中红墙，想起夜色下的克里姆林宫，想起王宫里陈旧的油画、银制的圣像，还有母亲墓前那盏常年不熄的长明灯。
可现在，那灯还亮吗？
他不知道。
他也不敢想。
他的血，正在迅速冷却。
伤口不再剧痛，只觉得麻、觉得轻飘飘的。
体温正在一点点从指尖抽离，仿佛灵魂正在被风带走。
他开始冷。
不是冬
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