修的可不是你们那庙里的经，
我拜的也不是那泥塑的金身。
三百年我住在山缝里，
五百年我在那树根底下蹲。
你们人间的年月我不认，
我走的是山头，拜的是月明，
一道白光就是我的路，
两盏绿灯就是我的灯。
唱完这一段，院子里安静了一会儿。李婶子家的儿媳妇站在月光下，歪着脑袋，像是在等什么回应。没人回应，她就又唱起来，这回调子更快了，词也更密了：
炕头热，地头凉，
你家的门槛我跳过好几趟。
你看不见我，可我知道你在哪，
你听不见我，可我就在你耳根旁。
大路宽，小路长，
走哪条路都有我的目光。
你们家那口水缸底下的土，
我蹲过三个冬天的霜。
……
院子里又静了。她站了一会儿，忽然轻轻地笑了一声，那声音又细又轻，像是什么东西从嗓子眼儿里漏出来的一口气。她朝月亮的方向仰了仰脖子，又开口了。这回调子更慢，像是在唱给自己听，又像是在唱给月亮听：
黄皮子、黄皮子，没有庙没有殿，
山是我的炕，草是我的毡。
你想赶我走？你往哪赶？
你烧你的纸，我走我的川，
你磕你的头，我站我的山。
你们那院子再宽敞，
也装不下我这天宽地宽。
她又唱又跳，满头是汗，脸上却一点血色都没有。她男人去拉她，她一把推开，力气大得吓人——平时连半桶水都提不动的一个人，这会儿推得她男人倒退了好几步，一屁股坐在雪地里。她站在院子中间，仰着头对着月亮笑，笑得浑身发抖，笑得人心里发毛。
她站在院子正中央，月光照在她身上，把她那张苍白的脸照得清清楚楚。她的眼睛是闭着的，嘴角还挂着一丝若有若无的笑，像是刚刚做了一个很长的梦，还没醒。
她站了好一会儿，然后转过身，一步一步地往屋里走。步子不急不慢，稳稳当当的。她男人壮着胆子喊了一声她的名字，她没应，也没回头，就那么走着，像是走在一个谁都看不见的路上。
事情很快传遍了整个屯子。
几个女人时好时坏。
好的时候不吃不喝不动，昏天黑地蒙着头大睡。
坏
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