层里闪了一下。
“我说，”她低下头，看着手里那杯豆浆，“这碗汤，我喝得还挺甘心。”
病房里安静了几秒。
“苏婉晴。”他说。
她抬起眼。
他叫的是她的名字，不是“苏总”。
“那三千万，”他说，“清江会记住的。”
她没有回答。
只是看着他。
阳光又移动了一寸。
她忽然放下豆浆杯。
“申婵。”她说。
“嗯？”
她没说话。
只是伸出手。
轻轻握住他的手腕。
她的手很凉。是那种大病初愈的人特有的凉，骨节分明，微微颤抖。
他愣了一下。
然后她用力一拉。
他没有站稳，往前踉跄了一步，半弯着腰，被她拉进了那个拥抱。
她的脸埋在他肩上。
那件工装还带着江边的潮气，混着一点点柴油和泥土的味道。但她没有躲开。
她的呼吸很轻。
她的身上有一股淡淡的香气，不是香水，是洗发水混着阳光的味道。
申婵僵了一秒。
他的双手悬在半空，不知道该放哪里。
她的身体很轻，轻得像一片羽毛。但她靠过来的重量，却让他觉得沉。
沉得他不得不闭上眼睛。
然后他的手慢慢放下来。
轻轻落在她背上。
隔着那件浅灰色的开衫，他能感觉到她的温度。
那种大病初愈的人特有的、比正常人略高一点点的体温。
她没有说话。
他也没有。
阳光从窗户照进来，把两个人的影子投在地板上，合在一起。
时间好像停了。
很慢。
慢得他能数清她的呼吸，一下，两下，三下。
她的发丝蹭在他脸颊边，软软的，痒痒的。
他闻到她身上的香气。
清清淡淡的，不是那种刻意涂抹的味道。
是阳光晒过的棉布、是清晨洗过澡后残留的热气、是女人皮肤特有的、让人心跳加快的气息。
他感觉到自己的身体有了反应。
血气上涌，喉结滚动，心跳漏了一拍。
然后他听见她在笑。
很轻的笑。
是从喉咙深处发出的那种，闷闷的，像憋了很久终于忍不住。
她没有抬头。
只是把脸在他肩上埋得更深了些。
“申婵，”她的声音闷闷的。
“你
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