秦伯落脚的地方，是城西一处破庙改的窝。
说是庙，早不供神了。神像剩个泥座子，金漆剥得精光，蛛网从房梁一直挂到佛龛。庙里头横七竖八住着七八户人家，多半是进城讨生活的、逃荒来的，用破席子、烂门板隔出一小格一小格的地盘，各过各的。
秦伯占了西墙角那一小块。一张破草席，一只旧药箱，墙上钉了几根木钉，挂着晒干的草药，散着一股子苦香。
“将就着住。”秦伯掀开半幅破帘子，“城里寸土寸金，能有片瓦遮头，已是托了佛祖的福——虽说这佛祖自个儿都快淋成泥了。”
江砚吃了顿饱饭。
是秦伯用城门口剩下的几个铜钱，买的两碗热汤面，撒了点葱花。江砚捧着那粗瓷碗，吃得太急，被烫了舌头，眼泪都出来了，也舍不得停。
逃出来这些天，这是他头一回吃上热的。
吃完，浑身的血气像是慢慢回来了些。脱力的那种虚，淡了一点。他靠在冰凉的庙墙上，看秦伯就着窗口的天光，慢条斯理地碾药。
秦伯没再问他来路。
问他叫什么，他答"江砚"。秦伯"唔"了一声，说这名字好，砚是磨墨的，文气。又问他可识字，他点头。秦伯就笑，说难得，乱世里识字的孩子不多了。
夜里，庙里渐渐安静下来。
各家各户的隔断后头，鼾声、咳嗽声、孩子梦里的呓语，此起彼伏。秦伯也睡了，背对着江砚，呼吸绵长。
江砚却睡不着。
他从怀里，摸出了那柄铁片刀。
借着佛龛前一盏将熄不熄的长明灯——也不知是哪户人家点的——他翻来覆去地看这柄刀。
刀很丑。说是刀，不过是块巴掌长的铁片，一头被他攥得发亮，一头开了个粗糙的刃，刃口还卷着。就这么个东西，那夜在柴房里，是他抓起一截烧火炭，在土墙上没命狂涂、涂出来的。
涂的什么，他自己都说不清。一团乱麻似的鬼画符。
可它成真了。它割断了绳子。它让他从那必死的绝境里，逃了出来。
代价是——他呕了血，脱力得像害了一场大病，到现在都没缓过来。
江砚盯着这柄刀，心里翻江倒海。
这力量，是真的。
不是错觉，不是做梦。从沈家村那间破屋，到冰河边，到被江狗剩按在泥里那一回…
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