那缕白发，江砚盯着它，看了很久。
铜镜里，一个十七八岁的少年，眉眼依旧年轻，可那鬓角，却刺眼地挑出了一缕霜白。
像一道刻在脸上的账。
“折寿。”江砚伸手，轻轻捻了捻那缕白发，喃喃。
他早知道，这支笔要抽气血，折寿元。
可“折寿”二字，从前是手札里一行冰冷的字；是一种模糊的说法。
直到此刻，它变成了镜子里这一缕，再也回不去的白。
—
罗十三守在榻边，见他醒了，又惊又喜，可一看见那缕白发，话就堵在了喉咙里。
“弟……”他声音发涩，伸手想去碰，又缩了回来，“你这头发……”
“没事。”江砚放下铜镜，神色平静，“吓着了，急白的。养养就好。”
他没说实话。
他知道，这缕白发，养不回来了。
这是那一夜强越一境，从他生命里剜去的，那一块。
它会一直长在那里，提醒他——这支笔的每一分力量，都明码标价。
他想起手札里，那个执笔者“墨痴”——“三年白发；五年枯槁；七年呕尽心血而亡，年方廿四。”
他今年，还不到十八。
鬓边，已有白发。
江砚对着铜镜，怔怔地坐了很久。
他不是不怕。
谁不怕自己正一寸一寸被这支笔抽干寿元、推向那油尽灯枯的下场？
可怕，又能如何？
不用这支笔，他护不住秦伯，护不住苏挽，护不住清水镇，护不住这一路上所有他想护的人。
用了，就得认这笔账。
“认了。”江砚放下铜镜，长长地吐出一口气，眼神重新坚定下来。
这支笔是用来护人的。护人，要付代价——那这代价，他付。
他抬手，又往鬓边摸了一把，像是想确认那缕白是不是真长在那儿。
指尖触到那缕发，比旁边的，要硬，要涩。
像枯了的草。
他忽然没来由地想起，秦伯临死前，那一头乱糟糟的白发。也是这样，又干又硬。
那时候他还想，老头子年纪大了，白头发，是寻常事。
如今他才十七，鬓边也有了。
“只盼，”他摸着那缕白发，轻声道，“油尽灯枯之前，能多护几个人。能等到，苏挽昭雪家冤。”
—
可江砚没有后悔。
他想起那一夜——若他不强越一境，被噬墨之徒吞了精魂的，就是他；
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