靠回石头上，闭上了眼睛。
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水门桥南侧，美军临时指挥部。
史密斯少将坐在折叠椅上，面前摊着地图，手里的铅笔在地图上画来画去，画不出任何一条能走的路线。步话机里传来的消息一条比一条坏——后卫部队和志愿军交火了，节节后退；弹药快见底了；冻伤减员超过三分之一。
他放下铅笔，揉了揉太阳穴。头疼得像要裂开。
参谋长推门进来，脸上的表情像是刚从殡仪馆出来。他走到史密斯面前，立正，声音有些发涩：“将军，空军发来通报。工兵营……全军覆没。帕特里奇中校阵亡。空投的八套M-2组件全部损毁。轰炸机群已经炸平了附近的几个山头，但袭击者……没有找到。”
史密斯的手停在太阳穴上，一动不动。
沉默了十几秒，他缓缓放下手，靠回椅背，闭上眼睛。过了好一会儿，才睁开眼睛，看着参谋长，声音沙哑：“没有了工兵营，没有了架桥器材……桥还能修吗？”
参谋长低下头，没有说话。
史密斯不需要他回答。他自己也知道答案——修不了。水门桥断了，大坝塌了，洪水冲下来，谷底淹了。就算他们还有工兵，没有器材也架不起桥。就算有器材，没有工兵也装不起来。现在两样都没了。
他站起来，走到窗前，看着外面灰蒙蒙的天。雪停了，但风还在刮，吹得窗户框框作响。
“将军。”参谋长在身后低声说，“后卫部队已经和华国军队交火了。小伙子们在节节后退。再没有办法，我们陆战一师真要全部留在这里了。”
史密斯苦笑了一声，转过身，走回桌边，一屁股坐下去。椅子发出一声不堪重负的呻吟。
“我有什么办法？”他的声音里带着一种从未有过的疲惫，“支援没有，后路断了，物资也快见底了。麦克阿瑟那头蠢猪，自己躲在小日子的司令部里喝着咖啡，让我们在这儿送死。小伙子们全被他害了。”
他抓起桌上的水杯喝了一口，水已经凉了，冰得他打了个寒颤。放下杯子，他深吸一口气，声音恢复了指挥官该有的镇定：“通知空军，让他们加大支援力度。所有能飞的飞机都派出来——对地攻击、空投补给、
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