“远征速度太慢了。”
萨拉丁的声音响起，不高，却像一块冰凌，骤然刺破了舱室内短暂的、因他苏醒而生的庆幸气氛。
那声音里没有任何温度，只有一种精确的、近乎冷酷的评判。
“太慢了。”他重复了一遍，语速平直。
“时间就是生命。你们这和浪费自己的生命，有什么区别？”
跪地的指挥官们愣住了。
狂喜凝固在脸上，取而代之的是惊愕与茫然。
他们抬头，看向他们的基因之父。
萨拉丁掀开盖在身上的薄毯，动作间还带着重伤初愈的滞涩，但他稳稳地站了起来。
高大的身躯在舱室灯光下投下阴影，笼罩着跪地的子嗣。
他的眼神扫过众人，那里面没有他们熟悉的、沙漠烈日般的炽热，也没有重伤后的虚弱，只有一片冰封的湖，湖底深处，却跳跃着某种陌生的、躁动的火焰。
是愤怒，但似乎又不止是愤怒，还有一种疏离。
“马上继续远征。”他宣告，声音低沉，却带着不容置疑的铁律质感。
“这是命令。”
“父亲，”拜伯尔斯抬起头，眉头紧锁，声音里是压抑不住的忧虑与劝阻。
“您的伤势……军团需要休整，占领区需要巩固，敌人动向不明，贸然深入……”
“我才是军团之主，拜伯尔斯。”
萨拉丁打断了他，向前走了一步，阴影更加浓重地压向他的司令官。
他的目光钉在拜伯尔斯脸上，一字一句，清晰而冰冷：“你不要弄不清楚自己的定位，司令官。”
话语如刀，斩断了所有尚未出口的谏言。
拜伯尔斯浑身一震，眼中光芒明灭不定，最终，所有的话语、所有的担忧，都化作喉头一次艰难的吞咽，和深深低下的头颅。
他没有再争辩，只是用沙哑的声音，应道：“遵命，父亲。”
“赞美基因之父！”第四大连指挥官阿卜杜拉的声音适时响起，充满了炽热的忠诚与对战斗的渴望，似乎完全未被刚才的冰冷气氛影响。
“您的意志即是吾等方向！我们的部队，请求在接下来的战斗中担任先锋，为您扫清一切障碍！”
萨拉丁的目光转向阿卜杜拉，脸上那冰封的线条似乎略微松动了一丝。他点了点头。
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