“废话！”
拉伊奥拉一巴掌拍在自己大腿上。
“我花大价钱雇她是让她伺候我的客人，不是让她把我的球员搞废的！”
“巴洛特利那笔转会差点因为他的烂状态黄了！两百万欧元的佣金！差一点！就差那么一点！”
拉伊奥拉说到钱的时候，眼角都在抽搐。
“所以飞机上那根钢管....”陈风的目光飘向机舱中间那根锃亮的金属柱。
拉伊奥拉沉默了一秒。
“别问了。”
“问就是扶手。”
陈风摇了摇头。
“可惜了。”
他确实觉得可惜。
那张脸，那个身材，那种气质。
放在任何地方都是绝杀级别的存在。
但也就可惜那么一秒钟。
舱门关闭。
飞机缓缓滑向跑道。
机舱里，拉伊奥拉已经坐到了对面的沙发上。
他的公关总监，一个头发梳得一丝不苟的意大利中年男人，正坐在他旁边。
两个人用飞快的意大利语讨论着什么。
陈风只听懂了几个高频词汇。
“红毯”。
“媒体通道”。
“提问名单”。
他们在敲定明天颁奖典礼的每一个细节。
哪些记者可以提问，哪些问题必须提前知道答案，哪些话题是雷区。
拉伊奥拉的嘴巴像挺机关枪，突突突地扫射着指令。
公关总监不停地在iPad上记录，偶尔插一句嘴，立刻被拉伊奥拉用更高的音量盖过去。
陈风没有参与。
他靠在沙发上，从裤兜里掏出手机。
停在了一个备注极其简单的号码上。
“妈”。
他点开短信界面。
他打了几个字，“妈，我要拿金球奖了。”
发送。
大概过了十几秒。
手机震了一下。
陈风低头看屏幕。
回复很短。
“知道了，早点睡，别熬夜。”
陈风盯着这行字。
盯了很久。
然后他笑了。
就是很平静地，咧了一下嘴角。
这就是母亲。
你告诉她你要拿全世界最高的足球荣誉。
她告诉你别熬夜。
在她眼里，你永远不是什么金球奖候选人。
你就是她儿子。
一个需要被提醒早点睡觉的儿子。
晚上十一点。
飞机平稳地降落在苏黎世国际机场的VI
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